Textarchiv - Karl Ludwig von Woltmann

Die Verheissung

admin — Tue, 06 Jan 2015 10:43:13 +0000

Dich fand ich oft, wenn längst die Abendröthe
Im Hain entschlief,
Und dich der sanfte Klang von meiner Flöte
Mit Sehnsucht rief.

Hier stand ich, wenn ich dein Gewand erspähte,
Im Göttertraum;
Dort kamst du her! dein weißer Schleier wehte
Um jenen Baum,

Wie in des Frühlings Hauch die Kirschenblüthe
Durch Gärten spielt,
So kamst du her! wie meine Wange glühte,
Hast du gefühlt.

Und wenn das Morgenroth in grauer Ferne
Zu früh erschien,
Dann sprachst du: »sieh das bleiche Licht der Sterne!
O laß mich fliehn.

Sieh’! Auferstehung! wenn bei jenen Steinen
Das hohe Gras
Mein Grab umweht, dann will ich dir erscheinen,
Wie Lilien blaß.

In deinem Kämmerlein, am Blumenraine
Erblickst du mich;
In jedem Duft, in diesem Lieblingshaine
Umschweb’ ich dich.

Bei diesen Bäumen wirst du Lieder hören!
Mein Schatten bringt
Sie dir aus Eden, wo mit Engelchören
Er Lieder singt.«

Dort blüht dein Grab, dort glänzt die Marmorsäule
Im Mondenschein;
O komme nun Geliebte! sieh’ ich weile
Am Grab’ allein.

Ich fühle dich im Duft, im Blüthenregen,
Im kleinsten Laut,
Und dieses Herz, es klopft mit starken Schlägen
Dir angetraut.

Wenn ich dereinst mit Engeln Lieder singe,
Den höchsten Ton
Im Lied auf Gott, der Bilder schönstes bringe
Ich dir zum Lohn;

Karl Ludwig von Woltmann

1796

Die Rache der Elfen

admin — Tue, 06 Jan 2015 10:40:27 +0000

Die Furcht durchflüstert alle Blätter,
Und jedes Lied verstummt im Hain,
Schon flammt im schwarzen Donnerwetter
Entfernt der Blitze falber Schein.
Der Schäfer zeigt die grüne Höle,
Um welche sich der Epheu rankt,
Der Hirtin, die mit banger Seele
An seinem Arm’ im Haine wankt.

Allein mit dem geliebten Hirten
Auf einer Höle Rasensitz,
Wo Liebesgötter sie bewirthen,
Vergißt die Bängste selbst den Blitz.
Wenn Flammen auch die Höl’ umschlangen,
Die Hirtin bebte nicht zurück;
Er küßt die Furcht ihr von den Wangen,
Den Schrecken aus dem süßen Blick.

Ein frisches Duftgesäusel wallet
Im Haine bei der Sterne Licht,
Und Philomelens Nachtlied hallet;
Die Hirtin ach! vernimmt es nicht.
Man sieht erzürnt die Elfen wallen,
Daß Lust der Keuschheit Blume bricht,
Man hört im Haine Klagen hallen;
Die Hirtin ach! vernimmt sie nicht.

Doch endlich ward im Mondesschimmer
Sie an des Schäfers Arm gesehn:
Es tönt der Elfen Grabgewimmer,
Wo sie berauscht im Thale gehn.
Ihr Purpurgürtel weht im Winde,
Ihr Auge schwimmt im feuchten Glanz;
Sie seufzt, »o! süßer Hirt, wo finde
Ich nun der Unschuld Lilienkranz?«

Bei Kronen, welche Leichen schmücken,
So wimmert es im Nebelthal;
Sie geht erblaßt mit scheuen Blicken
Den Berg hinan im Mondesstral.
Da rauscht herab von Felsenklippen
Im kalten Wind der Elfen Schwarm;
Die Hirtin sinkt mit blassen Lippen
Erstarrt in ihres Schäfers Arm.

Karl Ludwig von Woltmann

1796

Die Treue

admin — Tue, 06 Jan 2015 10:38:35 +0000

Wie jedes Jahr der Schwalben Reise
Zu meinem Fenster mich erfreut!
Sie führen in der Monden Kreise
Zurück die holde Blüthenzeit;
Der Minne süßes Spiel erneuert
Sich froh im wohlbekannten Nest,
Vom jungen Lenz ermuntert, feiert
Die Treue hier ihr Freudenfest.

Und wenn des Winters erste Flocken
Dem gelblichrothen Laube nach
Im Haine fallen, o! dann locken
Die Schwalben alle sich aufs Dach.
Hinweg, so rufen sie, entfliehet!
Bald ist der Hain von Flocken weiß;
Der Treue Lenz ist nie verblühet,
Sie kennet keines Winters Eis.

Wann eine Schwalb’ auf ihrem Zuge
Erhascht durch eines Knaben List,
Sich sehnt nach dem gewohnten Fluge,
Und schmerzlich die Gefährten mißt,
Dann klagt sie, bis die Macht der Klage
Sie in den Schlaf des Todes wiegt,
Und neben ihr an Einem Tage
Des Gatten treuer Geist entfliegt.

Karl Ludwig von Woltmann

1796

Die Kunst

admin — Tue, 06 Jan 2015 10:37:18 +0000

Der Abend strahlt auf Pindus Höhn,
Die Glut der Phantasie umglänzt die Gipfel,
Ihr Athem weht durch diese Lorbeerwipfel,
In deren Hain die Musen gehn.

Von jedem Baum schwebt Melodie!
Bald wird Gesang aus ferner Grotte hallen,
Und durch die Nacht auf jener Quelle wallen,
Der Phöbus Wunderkraft verlieh.

Hier ist der Menscheit Heiligthum!
O! wäre nie im Schatten dieser grünen
Geweihten Gäng’ Apollons Chor erschienen,
Uns bliebe kaum des Thieres Ruhm.

Vom Bildner, der sein Ideal
Bei diesen Lorbeern fand in Rosendüften,
Erhob der Mensch sich zu den Aetherlüften
Der Wahrheit, in der Sonne Strahl.

Vom Dichterhauch aus Pindus Hain
Ward unser Geist auf des Gesanges Wogen
Zum Reiche der Begriffe fortgezogen,
Und maß der Sterne fernen Schein.

Die Schönheit goß voll Heiterkeit
Ihr Licht von diesen Höhn auf unsre Erde;
Da rief die Pflicht ihr schöpferisches Werde!
Und vor uns war Unendlichkeit.

Wer nicht der Schönheit Morgenroth
Als Greis noch liebt mit Feuerkraft der Jugend,
Der ist kein Mensch, ein Joch ist seine Tugend,
Und er ein Sklav’ und ein Despot.

O! rausche stärker, Lorbeerhain!
In deinem Sturm will ich den Menschen singen,
Wie mit Vernunft die Sinne ewig ringen,
Wenn beide sich der Kunst nicht weihn.

Und strafen will ich jeden Staat,
Der sie verschmäht! er stellt dem Laster Netze,
Zertheilt des Menschen Geist, und giebt Gesetze,
Ein Greuel für den Götter-Rath.

Wie seine Bürger irre gehn!
Er treibt sie zu der Wissenschaften Gipfeln,
Entfernet von der Künste Blüthenwipfeln,
Die auf dem rechten Pfade wehn.

Doch horch, es schweigt der Lorbeerhain!
Ich seh den Mond durch alle Zweige wallen,
Ich höre Lieder aus der Grotte hallen,
Der Musen Lieblingsaufenthalt.

O! schonet mein, zu mächtig weiht
Mich der Gesang! der Hain, die Wiese wanket
Im Mondenlicht, der Sternenhimmel schwanket,
Mein Busen faßt die Ewigkeit.

»Hinan, so rauscht das Lied daher,
Hinan den höchsten Berg! der Erde Kinder,
Hinauf! dort weht der Menscheit Athem linder,
Dort strömt der Wahrheit Strahlenmeer!

Wallt sicher an der Künste Hand;
Sie schenken euch dereinst des Adlers Flügel
Zu immer kühnerm Flug auf ferne Hügel,
Die kaum des Sehers Auge fand.

Hinauf zu ihren Blumenhöhn,
Wo himmelan Apollons Tempel ragen,
Durch deren Hallen in den bessern Tagen,
Die Sinne mit der Freiheit gehn.

Hinauf zum schönsten Morgenroth!
Da sind die Sterblichen der Götter Brüder,
Und wir, wir leiten sichrer sie durch Lieder,
Als sonst der Staaten Machtgebot.«

Karl Ludwig von Woltmann

1796

Sylfenlied

admin — Tue, 06 Jan 2015 10:33:48 +0000

Im Blüthensäuseln
Und Wellenkräuseln,
Im wallenden Duft,
Da schweben wir Geister,
Und spielen den Meister
Im Reiche der Luft.

Wir fangen Mädlein
Im Mettenfädlein
Auf duftender Au;
Wir schlürfen im Schweben
Zum Schmetterlingsleben,
Von Blumen den Thau.

Die Sterne lauschen,
Denn Töne rauschen
Melodisch im Hain;
Wir singen die Lieder
Wir lustigen Brüder,
Wir singen zum Reihn.

Im Waldgesträuche,
Bei Lind’ und Eiche,
Bei Pappeln am Bach,
In Blumen, im Schilfe
Wird hurtig der Sylfe
Zum Tanze dann wach.

Oft ruhn wir sinnend.
Ein Werk beginnend;
Der Zephyr nur raubt
Uns oft die Gedanken.
Wie Blüthen umwanken
Sie flüchtig das Haupt.

Doch häufig richten
Auf Menschendichten
Wir traurig den Sinn.
Wie Gnomen im Staube
Den Sorgen zum Raube
Bei kargem Gewinn,

So flieht im Leben
Der Mensch mit Beben
Der Himmlischen Gunst.
O! flög’ er zu Hügeln
Voll Blumen auf Flügeln
Der dichtenden Kunst.

Uns glich an Freude
Der Mensch zum Neide
Des Gnomen im Berg,
Und neckte durch Flüstern
Mit Sylfen den düstern,
Gestaltlosen Zwerg.

Karl Ludwig von Woltmann

1796

Rudolf von Erlach

admin — Tue, 06 Jan 2015 10:30:50 +0000

Die Sterne glänzten durch die Fenster
In Erlachs väterlichem Schloß.
Und flüsternd wankten die Gespenster
Am Graben, der die Burg umfloß.
Allein mit seinen treuen Hunden,
Beginnt der Greis das Nachtgebet,
Indeß, vom Erndtekranz umwunden,
Sein Volk ein fernes Fest begeht.

Das Schwert, das er als Held und Sieger
Für Recht der Eidgenossen trug,
Womit er Habsburgs stolze Krieger
Und Nidaus Ritterschaaren schlug,
Beglänzt die Wand, des Alters Freude,
Gekannt von Mufti und Packan;
Die grauen Hunde führten beide
Mit Erlach einst zu Schlachten an.

Da lärmt es auf des Schlosses Stufen!
Er klappte die Postille zu,
Und sah hinaus, und hört’ es rufen:
»Holla, ist alles schon in Ruh:«
Der Schwiegersohn von Rudenz stürmte,
Wie Geister blaß im Fackelschein,
Mit wildem Haar, das hoch sich thürmte,
Zum ofnen Pfortenthor herein.

»Woher noch in der Geisterstunde?
Warum so wild? Woher dein Weg?«
Mit Geistern steh ich wohl im Bunde,
Sie kennen wohl des Abgrunds Steg.
O! wär’ ich nimmermehr geboren!
Vom Spiel mit Teufeln komm’ ich her;
Mein ganzes Gut hab’ ich verloren,
Nun reit’ ich nakt die Kreuz und Queer.

»O Sohn, wie oft hab’ ich mit Zähren
Vor Spiel und Zechern dich gewarnt!

Du wolltest nie die Warnung hören,
Und bliebst von Bösen stets umgarnt.
Du sahst dein Weib die Hände ringen,
Und hörtest, wie in öder Nacht
Sie weint’ um dich, wenn sie durch Singen
Die Kindlein kaum in Schlaf gebracht.«

Was hilft, o Alter, nun dein Strafen?
Gieb Geld, gieb Geld! sonst muß ich fort,
Und bei der Brut der Schlangen schlafen
In Höhlen am geheimen Ort.
»Ich kann, o Sohn, kein Geld mehr geben;
Du reichst mir noch den Bettelstaab,
Dein Weib wird gleich dem Bettler leben,
Dem schimpfend man den Heller gab.«

Gieb Geld! so ruft der Sohn im Grimme,
Und stampft die Erd’ im wilden Schmerz.
Der Vater seufzt mit schwacher Stimme,
»O weh, mir bricht mein altes Herz!

Ach, Erlach, du wirst schrecklich enden!
Wie wird sich bald von deinen Höhn
Der Väter Blick in Nebel wenden,
Wenn jammernd sie vorübergehn.«

Und wilder stampft der Sohn die Erde,
Ergreift des Alten dürre Hand,
Und zerrt mit wütender Geberde
Ihn zu des Söllers weißer Wand.
Er nimmt das Schwert, und schlägt den Greisen.
Daß hoch sein Blut die Wand besprützt;
Er steht und bebt! denn Geister kreisen
Im Saale rings, es rauscht, es blitzt.

Er hört die Hunde schrecklich schnaufen,
Die ganze Geisterwelt wird wach,
Er stürzt hinaus, die Hunde laufen
Mit heulendem Gebell ihm nach.
Er sucht umsonst in Waldgesträuchen
Die Stellen heimlich wie ein Grab;

Sie folgen ihm, und Geister streichen
Zur Rach’ aus jedem Baum herab.

Dann steht er still bei Felsenklippen;
Mit Mufti heult Packan im Thal;
Er schwört und flucht mit blauen Lippen,
Und stürzt sich in der Rache Stahl.
Die Hunde stehn im Morgenschimmer
Bis sie ein früher Waller sieht,
Und jagen noch um Erlachs Trümmer
Den Mörder, welcher bebend flieht.

Karl Ludwig von Woltmann

1796