Textarchiv - Louise Otto-Peters

An Richard Wagner

mrbot — Mon, 05 Jun 2017 22:00:24 +0000

Von einer neuen Oper sprach man lang,
Voll rauschender Musik und holdem Sang,
Die Deinen Namen uns verkündet;
Und alles Neue lockte mich herbei
Wenn eines deutschen Namens Weih'
Sich deutschem Werk verbündet

In Dresdens Opernhause weilt ich nun:
»Rienzi« hieß die Oper, »Roms Tribun«.
Mit vollen, feierlichen Klängen
Begann sie, da Dein kleiner Zauberstab
Das erste Zeichen dem Orchester gab,
Daß Tön' an Töne drängen.

Erschüttert lauscht das dichtgefüllte Haus
Wagt kaum zu atmen in dem Tongebraus,
Ruft beifallstürmend in die Scene,
Und immer neu bricht sich Begeistrung Bahn,
Ruft bald »Rienzi« und bald »Adrian«,
»Colonna und Irene«!

Todtbleich und bebend fand ich mich am Schluß –
Eins wußt ich nur: Es war ein Genius,
Der mich mit Gottesmacht bezwungen.
Ein Genius, der mit Titanenkraft
Das Alte stürzte und ein Neues schafft,
Ein neues Reich errungen.

Da kam der Splitterrichter eitle Zunft
Und mäkelte mit alter Unvernunft
An dem, das ihr zu hoch gegeben.
Ich lächelte zu ihrem häm'schen Wort –
Seit jenem Tag warst Du mein Held und Hort
Im kunstgeweihten Leben.

Des »fliegenden Holländers« Geisterschiff
»Tannhäusers« und des Wolframs Harfengriff
Und »Lohengrins« erhabnes Tönen –:
Die folgten nach, wie Stern an Stern sich reiht,
Durchbrechend hell der Wolken Dunkelheit
Am Himmel alles Schönen,

Und immer neu, wie jenes erste mal,
Da sich Begeistrung in das Herz mir stahl
Hab' ichs entzückt bekennen müssen –
Und hab' es – o wie gern – bekannt!
Du hast entdeckt ein neues Land,
Kolumbus! laß Dich grüßen.

Und ob wie er vervehmet und verbannt,
Du einsam weilst im fernen, fremden Land
Dein Stern kann nicht erbleichen.
Mit Donnertönen dringt Dein Name weit
Er glänzt in sieggewohnter Herrlichkeit
Als unser Bundeszeichen.

Dir winkt der Tempel der Unsterblichkeit,
Die jeden Genius der Zukunft weiht,
Der seinem Volk vorangegangen.
Es folgt Dir nach zum Reich, das Du erschaut,
Der Zukunft Kunstwerk wird einst hoch erbaut
Und Dir geweihet prangen.

Louise Otto-Peters

1893

Im Dom zu Breslau

mrbot — Thu, 13 Apr 2017 22:00:13 +0000

Ein Führer, angethan mit rotem Kleid
Zeigt mir geschäftiglich des Domes Pracht,
Die funkelnde, die gold'ne Herrlichkeit,
Die manch Jahrhundert sorgsam hier bewacht.
Da stehn die Heiligen aus lauterm Gold
Und die Madonna trägt ein Prachtgewand,
Aus vielen Bildern grüßt sie schön und hold,
Auf ihrem Arm der Welterlösung Pfand.

Ein Murmeln durch die hohen Räume klang,
Es war ein Flehen von zerlumpten Frauen,
Die blöd' gefolgt des Elends dumpfem Drang,
Durch lautes Beten hier sich zu erbauen.
Es war ihr Antlitz bleich und abgezehrt,
Drauf las man viel von bittrer Pein und Not,
Und jenes Flehn, das ihnen nicht erhört,
Die heiße Bitte: – »Gieb uns unser Brot!«

Ihr Armen, die Madonna hilft Euch nicht,
Kein Herz schlägt unterm Sammet und Brocat –
Und schaut Ihr zu der ew'gen Lampe Licht –
Ach, auch von dorther keine Rettung naht.
Umsonst blickt Ihr zu dieser Heil'gen Schar,
Habt ihr Verehrung brünstiglich gezollt,
Umsonst zu diesem prunkenden Altar,
Umsonst – wenn Ihr nicht selbst Euch helfen wollt!

Ja, diese Pracht und diese Herrlichkeit
Sind Eures Mühens Schweiß, sind Euer Blut!
Kein Segen ist's, ein Fluch aus alter Zeit,
Der für das Volk in solchen Tempel ruht.
Das ist ein Götzendienst, ein Frevelspiel
Mit Menschenhoheit und mit Menschenrecht,
Verdummung nur ist dieses Prunkes Ziel,
Damit der Fromme werd' ein Pfaffenknecht.

Hinaus, hinaus aus diesem kalten Dom
Und seiner weihrauchvollen, düstern Nacht!
Hinweg, hinweg von diesem alten Rom,
Daß unserm Deutschland stets nur Schmach gebracht.
O daß Ihr doch das hohe Wort vernähmt:
Das Vaterland die Menschheit läuft Gefahr,
Wenn Ihr Euch nicht jedweder Knechtschaft schämt
Als eine treue, deutsche Kämpferschar.

Erstündet Ihr mit einem Jubelschrei
Vernichtet wär' das finstre Pfaffenreich,
Versänk' in Nacht – Ihr aber wäret frei,
Ihr wär't noch mehr, Ihr wäret alle gleich.
Kein Priester mehr, kein zwingendes Gebot,
Kein Götzendienst zu einer Kirche Ruhm,
Nur freie Menschen beten frei zu Gott,
Nur in der Freiheit lebt das Christentum!

Louise Otto-Peters

1893

Blumengeister

mrbot — Thu, 30 Mar 2017 22:00:22 +0000

Nun ist im Sturm mit Schnee und Eis
Der Winter angekommen,
Hat auf tyrannisches Geheiß
Die Blüten all genommen.

Sie sind dahin mit einem mal
Und hängen welk hernieder,
Es weckt kein milder Sonnenstrahl
Die Frostgetroffnen wieder.

Ihr Glanz, ihr Duft, ihr Leben schwand
Und öd' sind Flur und Garten,
Zur weißen Wüste ward das Land,
Die Flüsse selbst erstarrten.

So sinken in die kalte Gruft
Die letzten Blumenleichen,
Und harren bis der Lenz sie ruft
Aus ihrem Grab zu steigen.

Doch kann der Blumeugeister Schar
Wohl nächtlich um noch gehen –
In kalter Mondnacht, hell und klar
Sind sie gar oft zu sehen.

Sie kommen aus dem Grab hervor
Wie neckende Gespenster,
Und blühen – ein krystall'ner Flor –
An dem gefrornen Fenster.

Und rufen die Erinnrung wach
An alle Sommerstunden,
Wo Menschenhand die Blümlein brach
Und sie zum Kranz gewunden –

Wo Menschenfuß sie gar zertrat,
Nicht achtend auf ihr Flehen –
Es läßt zu rächen solche That,
Die Geisterschar sich sehen.

Und mahnt mit glänzend heller Schrift:
»Dein eignes Thun bewache,
Damit dich nicht im Winter trifft
Der Blumengeister Rache!«

Louise Otto-Peters

1893

Im Erzgebirge

mrbot — Sun, 19 Feb 2017 23:00:04 +0000

Die Nacht ist kalt. Ein eisger Morgenwind
Klirrt um die dichtgefrornen Fensterscheiben,
Als wollt mit starrem Hauchen er geschwind
Die Blumen dran noch immer höher treiben,
Nur daß es Blumen sind aus Eis und Frost,
Um die verbuhlte Lieder heult der Ost.

Gespenstig lacht das Feuer im Kamin.
Als hab im Zorn es eine Sprache funden,
Die Sterne, die am hohen Himmel ziehn,
Sie schimmern hell zu Tausenden verbunden,
Sie glitzern golden leuchtend wie Krystall –
In Eis und Schnee bespiegeln sie sich all. –

Ich sitze einsam bei der Kerze Licht;
Die Menschen rings sind schlafen schon gegangen,
Ich wach allein, ich mag die Ruhe nicht,
Es flieht der Schlaf, wenn Sorgen uns umfangen,
Wenn sich ein Herz zum heißen Kampfe stählt,
Für Menschenrecht und Freiheit still sich quält.

Doch sieh, doch sieh, – ein Lämpchen traurig scheint
Gegenüber in dem Fensterlein der Hütte,
Dort sitzt die Klöpplerin noch wach und weint
Und klöppelt mühsam nach der Mütter Sitte.
Und klöppelt emsig ohne Ruh' und Rast,
Daß ihre Wange immer mehr verblaßt.

Sie klöppelt nicht für Mutter oder Kind,
Sie klöppelt nur, daß sie nicht selbst erfriere,
Daß sie sich ehrlich trocknes Brot gewinnt,
Ihr einzges Gut, die Unschuld, nicht verliere,
Der längst der reiche Lüstling nachgestellt –
Sie klöppelt, daß sie nicht vor Hunger – fällt.

Und horch und horch! an dieser Nebenwand,
Da klappert noch des Webers schnelle Spule,
Sie rastet nicht und mit geschickter Hand
Arbeitet er noch nachts am Webestuhle.
Das bleiche Weib, der Kinder blasse Schar,
Er sieht auf sie – und ist des Trostes bar;

Drum ist er wach, noch um die Mitternacht!
Wie diese Mitternacht ist all sein Leben!
Er hat es ruh- und freudenlos verbracht,
Er hörte Tag und Nacht nicht auf zu weben,
Und kaum, daß er erhielt den siechen Leib,
Des Elends Bildnis ist so Kind als Weib.

Es hat nicht not, daß Ihr mich also mahnt,
Du arme Schwester an den Klöppelkissen,
Du armer Bruder, der es schrecklich ahnt,
Daß Euch das Recht zu leben fast entrissen!
Dies heilge Recht, das selbst von Gott uns kam
Und das der Mensch den Menschen dennoch nahm!

Es hat nicht not! es ist um Euch allein,
Daß ich wie heute wach zur Nacht gesessen,
Es ist um Euch, weil Eure Not und Pein,
Der Armut Gram ich nimmer kann vergessen. –
Die eignen Sorgen trag ich still und leicht, –
Es ist um Euch, daß meine Wange bleicht!

Ich ringe Tage, ringe Nächte lang,
Und doch wie ihr arbeit auch ich vergebens,
Mich treibt der Menschenliebe heilger Drang.
Wie Ihr ernt ich nicht Früchte meines Strebens,
Doch sonder Zögern ruf ich's in die Welt:
Zerstört den Bann, der uns umfangen hält!

Den finstern Bannesfluch von Arm und Reich,
Der in zwei Hälften alles Volk geschieden!
Die ewge Liebe schuf uns alle gleich,
Verhieß uns allen: Segen, Freiheit, Frieden:
Ich ringe fort bis sich der Spruch erfüllt:
Daß Fried und Freiheit für uns alle quillt.

Louise Otto-Peters

1893

Maria von Medicis in Köln

mrbot — Sun, 29 Jan 2017 23:00:04 +0000

Sie, die einst Fürstin – eine Königin,
Nun fern der Heimat – eine Bettlerin!
Aus stolzem Mediceer-Blut entsprossen
Und Herrscherin auf Frankreichs hohem Thron,
Auf dunklem Lockenhaar die goldne Kron',
Vom Purpur wallend die Gestalt umflossen:

Das war Maria in vergangner Zeit –
Doch jetzt – wo ist die einst'ge Herrlichkeit?
Jetzt irrt sie obdachlos von Land zu Lande.
Aufschoß der Samen, den sie selbst gesät,
Zu blut'ger Ernt', von blut'ger Hand gemäht,
Die ihr gereift zum Fluche und zur Schande.

Der eigne Sohn war's, der sie kalt verstieß –
Das ist die Schreckensmacht der Nemesis,
Daß sie Verbrechen sühnt stets mit Verbrechen.
Die Tyrannei stürzt fremde Tyrannei,
Schleppt immer neue Ketten nur herbei,
Bis daß ein Volk erstarkt sie zu zerbrechen.

Gefangen, wo sie einst Regentin war,
Und dann verfolgt, verbannt für immerdar;
Aus England und aus Holland selbst vertrieben
Betritt sie Köln, die heil'ge Stadt am Rhein;
Unwillig schaut der deutsche Bürger drein,
Und ist doch treu dem heil'gen Gastrecht blieben.

Köln ist der Greisin schützendes Asyl,
Doch manchmal wogt ein zürnendes Gewühl
Mutwillig höhnend unter ihrem Fenster.
Dann flieht erschreckt sie in ihr Schlafgemach –
Ein Heil'genbild, ein reuevolles Ach!
Soll scheuchen ihrer Thaten Rachgespenster.

Da naht ein Julitag, der sie erlöst,
Sie betet, daß der Herr sie nicht verstößt,
Sie nicht in ihren Sünden läßt verderben;
An ihrem Lager steht der Nuntius,
Das Totenglöckchen mahnt wie Himmelsgruß,
Das heil'ge Oel benetzet sie im Sterben.

Ob Frankreich auch die Lebende verstieß,
Die Königsleiche fordert doch Paris
Und holt sie ein mit königlichen Ehren.
Im Kölner Dome blieb allein ihr Herz,
In einem Schrein von wohlgegossnem Erz,
Noch die Erinnerung an sie zu nähren.

Drauf eingegraben war ein frommer Spruch –
Doch Kölner Bürger nannten's eitel Lug
Und stahlen weg die Tafel von dem Male,
Es wagte niemand je sie zu erneun:
Ein Volks-Urteil wie Gottes-Urteil scheun
War Recht in Köln, der Stadt vom heil'gen Grale.

Und trittst Du jetzt in den erhabnen Bau,
Fragst nach dem Platz der königlichen Frau,
So zeigt man dir in dem Drei-Königs-Chore
Die Nägel nur, wo einst die Platte war –
Dir graut – als blickte eine Geisterschar
Herab vom Gold und Purpur der Empore.

Louise Otto-Peters

1893

Heimat

mrbot — Thu, 12 Jan 2017 23:00:10 +0000

Viel tausend Menschen hat es sonst gegeben,
Die nie hinaus aus Stadt und Dorf gekommen,
Im selben Haus da sie erwacht zum Leben,
Ist ihnen auch sein letzter Strahl verglommen.

Einförmig ward der Faden fortgesponnen
Und reichte niemals über weite Grenzen,
Doch eine Welt von Leiden und von Wonnen
Fand darin Raum in bunten Wechseltänzen.

Das enge Haus hielt selbst den Sinn gebunden,
Und Haus und Hof war allem lieb und teuer,
Man fürchtete des Heimweh's tiefe Wunden,
Wenn man verließ des trauten Herdes Feuer. –

Das war vordem – da gab's noch weite Fernen –
Da gab's noch enge festgeschlossne Kreise,
Es mochte kaum ein Volk vom andren lernen
Und jeder Gau bewahrte seine Weise.

Jetzt aber drängt's die Heimat zu verlassen
So jung als alt und zieht sie weit und weiter,
Es wird der Dampf für ganze Völkermassen
Zum ruhelosen lockenden Begleiter.

Wohl ist es schön, die schöne Welt durchfliegen,
Wo immer neue Wunder sich erschließen
Im Schauen und im Staunen sich zu wiegen,
Natur und Kunst begeistert zu genießen.

Wohl ist es schön im fernen Land zu weilen
Das Edle auch im fremden Volk erkennen.
Mit ihm das Streben nach dem Höchsten teilen
Im Dienst der Menschheit sich verbunden nennen

Doch dreimal schöner wenn Erinnerungen,
An solche Zeiten uns die Heimath schmücken
Und wenn der Boden, den wir selbst entsprungen
Uns noch vermag wie einstens zu beglücken

Wohl ist's ein E lück, das Wen'gen, ist beschieden
Wenn uns die Stätte wo wir einst geboren,
Wo wir geträumt im holden Jugendfrieden,
Im Alter noch als Heimat unverloren.

Wenn wir, was da wir strebten und empfunden,
Auch in der Ferne weiter groß gezogen
Wenn, was wir hier gelobt in heilgen Stunden
Verleugnet nie in stürmschen Lebenswogen.

Wenn wir die Heimat so bewußt betreten,
Gedenkend gern so alt als neuer Zeiten,
Dann kommt es über uns wie stilles Beten,
Wie mildes Abendrot vor'm letzten Scheiden.

Louise Otto-Peters

1893

Mein Dankesgruß

mrbot — Wed, 04 Jan 2017 23:00:04 +0000

Fast mahnt es mich gleich eines Traumes Weben,
Daß siebzig Jahre mir vorbeigegangen;
Voll Leid, voll Glück, doch immer voll Verlangen
Mit meinen Zeitgenossen fortzustreben.

Doch ach! wie viele schieden aus dem Leben,
Die mir vereint die gleichen Lieder sangen,
Des Ideales heilge Fahnen schwangen –!
So dacht ich heut in schmerzlichem Erbeben.

Da aber kamen mir so holde Zeichen:
»Noch viele sind Dir treu gesinnt geblieben!«
So sprachs aus Liedern, Blüten, Lorberzweigen.

Nun fühl ich mich ermutigt und getrieben
Begeisterungsfroh Euch meine Hand zu reichen
Und warmen Dank zu sagen allen Lieben!«

Louise Otto-Peters

1893

Auf dem Kynast

mrbot — Wed, 04 Jan 2017 23:00:04 +0000

Die Wolken hingen vom Gebirge nieder
Gespenstig ziehend um den finstern Wald,
Dampfende Nebel dehnten Riesenglieder
In grau und schwarz mit seltsamer Gestalt;
Doch hob sich draus auf waldumkränzter Höhe
Die alte Veste stolz und kühn hervor,
Daß sie die Wolken sich zu Füßen sehe
Als Weihrauch sie des Nebels Ziehn erkor.

Und durch die Nebel schritt ich ihr entgegen
Und durch die Wolken eilte ich ihr zu
Auf feuchten moosbedeckten Waldeswegen
Zu des Gebirges stiller Totenruh.
Bald klomm ich zu des Kynast höchstem Walle
Und ließ die Blicke schweifen in die Runde –
Da fuhr ich auf von eines Seufzers Schalle
Und vor mir stand sie – Fräulein Kunigunde.

»Viel Ritter kamen einst um mich zu werben,
Weil meine Schönheit, weil mein Gold sie zog;
Ich aber wollt als freie Jungfrau sterben,
Wenn nicht die Lieb mir mehr als Freiheit wog
Drum sann ich, mich der Werber zu entschlagen,
Ein listiges ein finstres Mittel aus –
Sein Leben dacht ich würde keiner wagen,
Für mich nicht wagen einen blut'gen Strauß.

Doch kamen sie um Ruhm sich zu erringen,
Den Ritt zu wagen um des Walles Ring.
Doch konnte keinem je die That gelingen
Und einer nach dem andern unterging.
Da kam der eine, der mein Herz bezwungen,
Daß es für ihn in heißer Liebe schlug
Ich rief und hielt sein Knie ihm fest umschlungen
›Hier meine Hand – Halt ein! es ist genug!‹

Er aber stieß mich fort und sprengt zum Rande
Und ihm gelang der unheilvolle Ritt –
Dann höhnt er mich, ›Das that ich dir zur Schande,
Zur Rache jedem, der hier Tod erlitt!‹
Im Zorne schön noch wie ein Rachegott,
So sprach er es mit heldenstolzen Trieben –
Da trug ich still der Andern Hohn und Spott,
Doch trug ich nimmer das verratne Lieben!

Und wo der andren Ritter Leichen lagen,
Da eilt ich selber mir das Grab zu betten –
Nun muß ich nächtlich umgehn noch und klagen
Und Flüche hören an den öden Stätten;
Und war es doch mein einziges Verbrechen,
Nicht ohne Lieb zur Sklavin mich zu machen! –
Das wollten nur die stolzen Männer rächen,
Das ist's, was sie noch heut an mir verlachen!«

Das ist's rief ich, das wird noch heut beschworen –
Wir sind ja nichts – sie sind die Herrn der Welt.
Es wird das Weib zur Sklavin nur geboren.
So heißt der Spruch, das Urteil ist gefällt.
Und weh dem Weibe, das sich kühn vermessen
Und wo es liebt, sich liebend zu ergeben,
Das nennt man thöricht nennt man pflichtvergessen,
Nie fehlt die Hand den ersten Stein zu heben.

Und weh dem Weibe, das sich kühn erhoben
Und frei nach einem andern Ziele strebt,
An einem andern Altar zu geloben
Ein höhres Fühlen, das sein Herz durchbebt.
Und weh dem Weibe, das mit festen Schritten
Sich ob der Knechtschaft Schranken stolz erhebt –
Ich weiß es, was ein solches Weib gelitten –
Ich weiß auch: nicht umsonst hat es gelebt.

Louise Otto-Peters

1893

Himmelfahrt

mrbot — Sun, 01 Jan 2017 23:00:05 +0000

Ein Feiertag im holden Maienmond
Wird eingeläutet von den Kirchenglocken,
Den Blick zu dem, der hoch im Himmel thront,
In Andachtsschauern fromm empor zu locken.

Die Erde trägt ihr schönes Festgewand,
All überall ein Blühen und ein Düften!
Seit Ostern stürzte finstern Grabesrand
Erstand ein neues Leben aus den Grüften.

Und neue Wunder überall geschehn
Wo Keime wachsen und wo Vöglein singen –
Wohin wir hören und wohin wir sehn
Will Alles aufwärts zu dem Himmel dringen.

So winkt auch die Natur zur Himmelfahrt;
Im blauen Aether weiße Wolken schwimmen,
Das Aug, fast glanzgeblendet, doch gewahrt
Wie Gold und Purpur in einander glimmen.

Wie Erd und Himmel durch den Wolkenflor
Am Horizonte sanft zusammenfließen,
Wie Lerchen zwitschern zu dem Kirchenchor
Und Alles läd zu seligem Genießen. –

So feiern wir den wunderreichen Tag,
Der nach der Osterweihe uns gegeben
Bis ihm das hohe Pfingstfest folgen mag,
Zum Himmel uns're Blicke zu erheben.

So feiern wir die wunderreiche Zeit
In frohem Aufblick und im sel'gen Ahnen:
Das Fest des heil'gen Geistes ist nicht weit,
Den Weg zum Gottesreiche uns zu bahnen.

Nicht nur allein für uns sind wir bestrebt
Das Gottesreich auf Erden auszubreiten:
Nur wer im Dienst der ganzen Menschheit lebt
Dient sich und seiner Zeit und allen Zeiten.

Drum alle, die wir solchen Dienst gewählt,
Des Geistes Streiter, Männer oder Frauen,
Ob glücklichlebend, ob von Leid gequält,
Sind wir geweiht durch Mut und Gottvertrauen.

Im Dienst der Menschheit kämpfend, treugeschart
Sind gleich den Jüngern wir zum Werk verbunden –
Und Ahnungsschauer einer Himmelfahrt
Will sich als Segen unserm Thun bekunden.

Louise Otto-Peters

1893

Der Sohn des Volkes

mrbot — Fri, 30 Dec 2016 23:49:08 +0000

»Im stillen Dorfe war's, wo ich geboren,
Wo unter'm Strohdach meine Wiege stand;
Drum hab' ich Treu dem biedern Volk geschworen,
Bei dem mir meine Jugendzeit entschwand.
Die Pflugschaar, hinter der mein Vater ging,
Des armen Herdes kümmerliche Flamme,
Sie sind das Schönste, was ich früh empfing:
Es ist mein Stolz, daß ich vom Volke stamme!

Die Pflugschaar lernt' ich als ein Heil'ges ehren
Und ehren jede Hand, die sie geführt;
Sie ist das Werkzeug, Tausende zu nähren,
Wenn sie die Felder segensvoll berührt.
Die Arbeit ist es, der mein Preis erklingt,
Und drum den Müßigang ich laut verdamme,
Ein Jauchzen meinem Herzen sich entringt:
Es ist mein Stolz, daß ich vom Volke stamme!

Es ist mein Stolz, als Bruder Dich zu nennen,
Der Du das Feld behütet und bebaut;
Im finstern Sturm und bei der Sonne Brennen
Hab' ich mit Ehrfurcht zu Dir aufgeschaut,
Und wärst Du blieben nur ein armer Knecht,
Ich weihe doch Dir meiner Liebe Flamme;
Nur wer nichts thut, ist für mein Herz zu schlecht
Es ist mein Stolz, daß ich vom Volke stamme!

Im Volke, das da schafft mit kräft'gen Händen,
Wohnt auch die Kraft, der Jetztzeit ganzes Leid
Zu Freud' und Freiheit siegend einst zu wenden;
Drum ruf' ich's meinen Brüdern: seid bereit!
Den Bruder, der das Bruderwort verstand,
Den faßt allmächtig der Begeistrung Flamme;
Mich knüpft an Euch ein unzertrennlich Band:
Es ist mein Stolz, daß ich vom Volke stamme!«

Louise Otto-Peters

1893