Textarchiv - Ludwig Pfau

Kritikaster

mrbot — Sat, 26 Aug 2017 22:00:13 +0000

Da hast du was und freust dich dran,
Meinst du, damit sei’s abgethan?
Pass’ auf! du bist noch nicht am Schluss,
Musst hören erst den Kritikus.
Der kommt dir ungebeten ins Haus,
Misst deine Freud’ mit dem Ellmass aus,
Wiegt auf der Goldwag’ haar und scharf,
Wie sehr dein Herz bewundern darf;
Oder rechnet dir gar mathematisch vor,
Was massen du ein rechter Thor,
Dich zu ergötzen an solchem Schund,
Dass du erschrickst im Herzensgrund
Und dir fürnimmst mit teurem Schwur,
Mit seiner hohen Erlaubnis nur
Inskünftig wieder erbaut zu sein. –
So macht er dich gebildet fein,
Dass du mit Zweifel nur und Grauen
Noch wagst, das Schöne anzuschauen.
Das nenn’ ich einen christlichen Wandel!
Nur Eines irrt mich bei dem Handel,
Nur Eines kann ich nicht unterscheiden –
Wer der grösste Narr ist von euch beiden.

Ludwig Pfau

1904

Kompensationen

mrbot — Fri, 18 Aug 2017 22:10:02 +0000

Ich liebe die deutsche Gründlichkeit,
Sie kann keinen Apfel essen,
Sie wisse denn, von welchem Baum
Sein Urkern fiel vordessen.

Sie denkt und denkt, doch bis sie sich
Das tiefe Wissen erworben –
Die Aepfel sind verfault seit lang,
Die Menschen sind gestorben.
»Doch« – spricht sie – »es ist besser so,
Dass die Schweine die Aepfel fressen,
Als dass wir sie selbst ohne Vorbedacht
Und ohne Nachbedacht essen.

Jetzt können wir unsern deutschen Schmerz
Doch klagen, und das ist lyrisch;
Doch zu geniessen so gradezu,
So ohne Vernunft, ist tierisch.«

Schad’ ist’s, dass Adam kein Deutscher war,
Er hätte so lang nicht gebissen,
Bis er die Zähne verloren hätt’ –
Wir würden von Not nichts wissen.

Drum lieb’ ich die deutsche Gründlichkeit,
Die leider zu spät geboren;
Hat sie zu kurze Beine auch,
So hat sie doch lange Ohren.

Ludwig Pfau

1904

Der verliebte Kutscher

mrbot — Thu, 10 Aug 2017 22:00:19 +0000

Mein Kopf ist wie ein Taubenschlag,
Das macht mir grosse Pein:
Da fliegt es all den lieben Tag
Mit Mädchen aus und ein.

Des Menschen Aug’ ist leicht verführt,
Und nicht zu sehn ist schwer:
Kaum hat die Schöne mich gerührt,
Kommt schon die Schönre her.

Die Mädchen sind auch gar zu nett,
Und sind auch ohne Zahl:
Ich nähm’, wenn ich die Auswahl hätt’,
Sie lieber allzumal.

Was thun? Es ist ein harter Schluss,
Ein Kutscher find’t sich drein:
Mein Herz, das ist ein Omnibus –
Ihr Mädchen, steiget ein!

Ludwig Pfau

1904

Philister

mrbot — Tue, 25 Jul 2017 22:00:22 +0000

Philister sind charmante Leute,
Immer die gleichen, gestern wie heute,
Immer dieselben, heute wie morgen,
Die für ihren Nachwuchs sorgen.
Philister sind charmante Leute,
Die vor fremden Thüren kehren
Und im Schmutz die eigne lassen;
Andern einen Trunk verwehren,
Und am offnen Spundloch prassen;
Flecken zählen an den andern,
Aber selbst im Schlamme wandern;
Die Unendliches mit Ellen messen,
So sie die Brille nicht vergessen;
Wenn Bastillen stürzen sollen,
Mit dem Stocke stützen wollen;
Wenn man einen Kraftgedanken
Ihnen schenkt, wie Trunkne wanken;
Vor der Wahrheit hellem Scheinen
Hinterm Sonnenschirme greinen; –
Wo Begeist'rungsflammen brennen,
Mit der Feuerspritze rennen;
Die mit ihrer Dummheit prahlen, –
Aber . . . aber – bar bezahlen.

Ludwig Pfau

1904

Die Frau von Altdorf

akessler — Wed, 30 Dec 2015 14:58:53 +0000

Zu Altdorf war ein stolzes Weib,
In Sammet ging ihr schöner Leib;
Sie saß im hohen Saale,
Und Becherklang und Jubelruf,
Die wälzten sich zu Thale.

Doch horch’! wer pocht und klopft am Thor?
Die Frau von Altdorf trat hervor:
„Wer hat mich angerufen?“
Drei Kinder und ein Bettelweib,
Die saßen auf den Stufen.

„Brod meinen Kindern!“ – „Weg die Brut!
Ha! muß ob euch ein adlich Blut
Vom Feste niedersteigen?
Wer keine Kinder nähren kann,
Der muß auch keine zeugen!“

„Ihr Reichen! ihr habt von der Welt
Genommen, was euch wohlgefällt,
Was ist’s, was uns noch bliebe,
Wenn nicht das bischen Sonnenlicht,
Wenn nicht das bischen Liebe?

Da nimm noch meinen Fluch und geh’!
Zwölf Kinder soll mit Ach und Weh
Dein stolzer Leib gebären,
Und dennoch sollst du Mutterlust
In Ewigkeit entbehren!“

Die Frau von Altdorf ging mit Hohn;
Doch ach! Im Schoose spürt sie schon
Geheimnißvolle Schmerzen,
Und junges Leben sproßt und quillt
Ihr mächtig unterm Herzen.

Da lag sie nun in Weh und Pein;
Schon ist aus ihres Leibes Schrein
Ein weinend Kind genommen;
Doch Kind um Kindlein ringt sich los,
Bis zwölf zur Welt gekommen.

Da trat der Burgherr wild herein:
„Kehrt so bei mir der Segen ein?
Sechs Mägdlein und sechs Knaben?
Ha! treulos Weib! – da nehmt die Brut
Und werft sie in den Graben!“

Was ringst du nun die Hände wund?
Was schaust du weinend in den Grund
Mit aufgelösten Haaren?
Hast du nun Mutterlust und Qual,
Du Stolze, selbst erfahren?

Und fortan klagt sie den Verlust:
„O Mutterweh, o Mutterlust!
Du willst nicht von mir weichen;
Dich gab Natur dem Weib in’s Herz,
Dem armen, wie dem reichen.“

Ludwig Pfau

1858