Textarchiv - Adolf Friedrich von Schack

Colombo

mrbot — Thu, 25 Apr 2019 22:10:09 +0000

»So ganz verwandelt du, der beim Orkan
Sonst tollkühn in die Meerflut stach
Und mit dem Kiel, daß wir es zitternd sahn,
Die Wogenschäume lachend brach?

Sag an, warum du einsam träumst und sinnst,
Dem Freunde sag's, Christoforo!
Die Sorge scheuch, das eitle Hirngespinst!
Sei neu mit uns beim Ballspiel froh!«

Umsonst! Wie viel von Fragen auch bestürmt,
Der Jüngling bricht das Schweigen nicht:
Er brütet, Schriften vor sich aufgetürmt,
Vom Morgen bis zum Abendlicht.

Und Monde schwinden; mit dem Freunde da
Einst ruht er nachts beim Flutgeroll
Am Seegestad der stolzen Genua
Und spricht zu ihm geheimnisvoll:

»Vernimm! Im leichten Nachen, fern dem Strand,
Warf mich der Nordsturm jüngst umher;
Ringsum kein Ufer; nur mit jähem Rand
Stieg eine Klippe aus dem Meer.

Dort stand im Nebel, den wie ein Gewand
Der Nachtwind auf und nieder blies,
Ein Riesenbild von Marmor, dessen Hand,
Weit ausgestreckt, nach Westen wies.«

Adolf Friedrich von Schack

1866

An Mendelssohn

mrbot — Thu, 25 Apr 2019 22:10:08 +0000

Um Ostern war's; noch strömte das Gewühl
Zum Dom; doch lang an einem Pfeiler schon
Saß ich, zu lauschen deinem Orgelspiel.
Die Fuge hobst du an – beim ersten Ton
Erkannt' ich sie, die keiner so mit freister
Beherrschung spielt, wie du, o Mendelssohn,
Du letzter Enkel unsrer großen Meister,
In den, so glaubt' ich oft, der alte Bach,
Der hehre Mozart strömten ihre Geister!
Du, dessen Kunst nicht stutzerhaft und flach,
Wie die des Tags, mit Düften des Lawendels
Sich parfümiert, in leeres Weh und Ach
Dahinschmilzt, oder flüchtigen Getändels,
Kokett sich schmückt mit ihrem eignen Quark,
Nein, voll und tief zur Seele dringt wie Händels
Posaunenstöße, die bis in das Mark
Der Erde dringen und die Gräber sprengen! –
So saß ich denn und lauschte, wie bald stark
Gleich Strömen, wenn sie Wog' an Woge drängen,
Die Töne um mich fluteten und schwollen,
Bald, Tropfen gleich, die sich an Blüten hängen,
Sanft rieselnd aus den Orgelpfeifen quollen.
Mein Herz erzitterte dem Klang – so schwanken
Am Wassersturze bei der Fluten Rollen
Die Lilien – in mir hoben sich Gedanken,
Die bald empor mit den gewalt'gen Streben
Sich schwangen, bald zur Tiefe niedersanken.
Um mich, so schien's, in wunderbarem Leben
Bewegte sich's; die Töne deiner Fuge
Sah ich als Geister durch die Hallen schweben;
Sie flatterten herab im Wirbelfluge;
An den Altären losch der Kerzen Glimmen;
Die Luft erbebte ihrem Atemzuge,
Und das Gewölbe dröhnte von den Stimmen.
Hier sah ich sie in Blend' und Nische kauern,
Dort aufwärts zu den höchsten Gurten klimmen,
Dann niederstürzen, wie in Winterschauern
Die welken Blätter. Wunderbar verschlungen,
Schwarz diese und den Blick verhüllt mit Trauern,
Im Lichtkleid andere; die Dämmerungen
Des Doms durchglitten sie, im Bogengang
Sich suchend, rufend sich mit Geisterzungen,
Dann wieder fliehend. O und ihr Gesang!
Er rollte, furchtbar, wie das Miserere,
Die Wölberippen hin; er schluchzte bang,
So wie, das Haupt gesenkt, das kummerschwere,
Die Mutter an dem Kreuz des hehren Sohnes;
Er scholl dem Aufruhr gleich der Himmelsheere,
Da Cherubim am Fuß des ew'gen Thrones
Auf Lucifer die Flammenschwerter schwangen.
Aus Abgrundtiefen hört' ich wilden Hohnes
Des Gottverfluchten Rufe – da verklangen
Die Töne alle – einen Trauerflor
Mit nächt'gen Falten sah ich niederhangen;
Kein Strahl glomm aus dem Todesdunkel vor;
Doch Myrrhenduft fühlt' ich den Dom durchwehen;
Das Auge nicht, der Geist sah in dem Chor
Den Katafalk des heil'gen Toten stehen;
Und mählich regten sich die Lüfte wieder;
Ein Weinen wurde laut, ein sanftes Flehen;
Die Stille selber tönte Klagelieder;
Die Weiber nahten, Spezerei zu bringen;
Die Engel stürzten auf die Leiche nieder
Und fächelten das Haupt mit ihren Schwingen;
O und sie selber kam, die Schmerzenreiche,
Und sank zum Sohne hin mit Händeringen
Und küßte seine Stirn, die heilig-bleiche!
Da dünkte mich, als weinte selbst der leere
Sternlose Raum um die geliebte Leiche,
Als sei das Weltall selbst nur eine Zähre,
Die aus dem Blick des Ewigen gequollen
Und nun zerrinne; über ferne Meere
Hört' ich den letzten Donner sterbend rollen,
Und meine Seele stürzte voll Verzagen
In finstre Tiefen – doch mit wundervollen,
Gewalt'gen Tönen in die Welt der Klagen
Ergoß sich Engelstimmenklang von oben;
Ein Glanz, wie von des ew'gen Morgens Tagen,
Brach in die Grabesnacht; in Flocken stoben
Die Wolken hin – in seine eignen Falten
Barg sich das Dunkel, das der Tod gewoben.
Ich hörte aus des Abgrunds tiefsten Spalten
Den Jubelchor, wie ferner Meere Branden,
Ja hörte, wie die Himmel wiederhallten:
Der Heiland ist aus seiner Gruft erstanden!

So dacht' ich an den Meister viel, den teuren,
Da noch die tiefste Seele wunderbar
Von den Gebilden, von den ungeheuren,
Durch ihn beschworenen, erfüllt mir war.
Noch wogte um mich her im Wirbelstrome
Der Fugenklang; in seltsam fremder Schar
Durchzogen noch den Geist mir die Phantome,
Die mich umschwebt zu jener Osterstunde,
Der unvergeßlichen, im alten Dome.
Da flog durch Deutschland hin die Trauerkunde,
Daß Mendelssohn, der herrliche, geschieden;
Ein Schmerzensruf entrang sich jedem Munde,
Ihm nachgesandt in seinen Himmelsfrieden;
Ich aber hielt zurück die Totenklage
Und dachte still: Er war nicht von hienieden!
Von jenen Geistern ward er heimgetragen!

Adolf Friedrich von Schack

1866

Auf einen Granatenzweig

mrbot — Thu, 25 Apr 2019 22:10:01 +0000

Dank, Freundin, daß dem Wintermüden,
Den hier des Nordens Eis umstarrt,
Von dir und dem geliebten Süden
Ein Gruß in diesem Zweige ward!

Schon hat, getränkt von meiner Schale,
Er sich mit Blüten reich geschmückt,
Und duftet wie im Mühlenthale
Amalfis, wo du ihn gepflückt.

Und während matt durchs Flockentreiben
Die bleiche Sonne draußen strahlt,
Und Blumen Eises an die Scheiben
Der frostige Dezember malt,

Schwebt mir beim Frühlingsduft hier innen,
Der aus den roten Kelchen quillt,
Im Traum und Wachen vor den Sinnen
Dein und Italiens Zauberbild.

Hoch seh' ich ob den Meergestaden
Dich an den Felsenrand gelehnt,
An dem mit schäumenden Kaskaden
Die wilde Schlucht der Mühlen gähnt.

Den Schellenklang der Tarantellen
Vernehm' ich, der das Thal durchhallt
Und rauschend mit den Wasserfällen,
Den tosenden, nach oben schallt;

Gelächter und Gesang dazwischen,
Halb von der Flut nur übertäubt,
Die donnernd hier und dort mit Zischen
Hinsinkt und wieder aufwärts stäubt;

Und zitternd bei dem Wogenrollen
Senkt ein Granatbaum an dem Rand
Die Aeste tief, die blütenvollen,
Hinunter von der Felsenwand;

Du aber beugst dich zu der Neige
Des Abgrunds, über dem er hangt,
Und einen brichst du mir der Zweige,
Der in dem reichsten Schmucke prangt.

Oft träum' ich so, und beim Erwachen –
Sieh da! vor Augen hab' ich ihn;
Noch tönt im Ohre mir das Lachen,
Noch das Geklirr vom Tamburin.

Noch blitzt vom Schaum der Katarakte
Auf jedem Blatt der feuchte Staub;
Mir ist, als zittre von dem Takte
Des Wassersturzes noch das Laub.

Mag denn der Sturm des Winters wüten,
Mich, Freundin, schützt ein Talisman;
Stets haucht mich aus des Zweiges Blüten
Dein und Italiens Odem an.

Adolf Friedrich von Schack

1866

An F.l.

mrbot — Tue, 23 Apr 2019 22:10:09 +0000

Ein sanfter Friedensodem haucht mich an,
Wenn ich dein Haus, o frommer Greis, betrete,
Als ob mir milde Luft entgegenwehte
Vom Hirtenlande Kanaan.

Wer gab dir Macht, dir im Gewühl der Welt
Die tiefe Seelenstille zu bewahren,
Wie einer, der seit seiner Kindheit Jahren
Geruht im Patriarchenzelt?

Ob rings die Erde von der Völker Streit
Erzitterte und von der Reiche Fallen:
Nicht eine Stunde trübte bei dem allen
Sich deiner Seele Heiterkeit.

Der Mitwelt fern und dem, was sie erstrebt,
Hast du mit jenen, welche nie veralten,
Der Vorzeit großen, heiligen Gestalten,
Einfach und schlicht wie sie gelebt;

Und während Zielen nach, die keiner kennt,
Wir ruhlos hasteten auf irren Pfaden,
Warst du im Geist bei friedlichen Nomaden
Im ewig hellen Orient.

Dort zogst du mit dem Karawanenzug
Hin über glüh'nde Fläche, nackte Kuppe,
Und mittags tränkte bei der Palmengruppe
Rebekka dich aus ihrem Krug.

Adolf Friedrich von Schack

1866

An G.t.

mrbot — Sat, 20 Apr 2019 22:10:01 +0000

Freund, der mit mir in düstern Stunden
Den Gram der Erde durchgefühlt,
Mit mir die große Qual empfunden,
Die in der Brust der Menschheit wühlt,

Der nah mir war in jenen Nächten,
Als ich der Leiden schwerste litt
Und mit des Lebens finstern Mächten
Den ungeheuern Kampf durchstritt!

Noch einmal nun, zum letztenmale,
Eh mir der Tod die Wange bleicht,
Biet' mir in der krystallnen Schale
Den Trank, den du mir oft gereicht,

Und singe mir ein Lied von denen,
Die wir geliebt, die oft vereint,
Mit Freuden- und mit Schmerzensthränen,
Wir durchgejubelt, durchgeweint.

Zu voller Leidensblüte schließe
Sich dann noch einmal auf mein Herz,
Daß es in eine Zähre gieße
Des ganzen Menschenlebens Schmerz.

Und, unbeengt vom dumpfen Schreine,
Laß ruhn mich, tief hinabgelegt,
Wo schmerzhaft zuckend an die meine
Die Brust der Mutter Erde schlägt!

Adolf Friedrich von Schack

1866

Burg Rodenstein

mrbot — Sun, 14 Apr 2019 22:10:01 +0000

Jahre sind's, und doch mit Schauern
Denk' ich noch an jene Stunden,
Da wir in den düstern Mauern
Deiner Ahnenburg gehaust,
Jener Burg, in deren Türmen
Sonst allein die Dohlen nisten,
Die der Hauch von Winterstürmen
In Novembernacht durchsaust.

Finster hängt sie, zeitgetroffen,
An des Bergen kahlem Scheitel,
Ringsum Wüste, nur am schroffen
Felsenhang ein Föhrenhain;
Ihre Zinnen, spukhaft ragend,
Sieht der Wanderer mit Beben,
Und des Kreuzes Zeichen schlagend
Spricht er: Das ist Rodenstein!

Aber wir, das nächt'ge Grauen
Und der Vorzeit Reste liebend,
Weilten oft noch spät im rauhen
Herbstmond auf dem öden Riff,
Jubelten, wenn auf dem Erker
Wild die Wetterfahnen krachten
Und der Nordwind stark und stärker
Durch die Bogenfenster pfiff.

Nachts, das Holz in Haufen schichtend,
Wachten wir im alten Saale,
Und, das Dunkel um uns lichtend,
Schürten wir die Flammen an;
Siehe! und mit hellem Lohen
Schlug die Glut an das Gewölbe,
Daß sie tropfend von den hohen
Bogengurten niederrann;

Und am Feuerbrande kauernd,
In der Hand den Becher Weines,
Hörten wir den Nachtsturm schauernd
Fegen durch den Bogengang,
Wie er an der Wand die Wappen
Und die Rüstungen bewegte,
Und das Schloßthor sich mit Klappen
In den ehrnen Angeln schwang.

Leise da vom Rodensteiner
Sprachest du, dem Fluchbeladnen,
Und, erfüllt vom Schauer deiner
Sage, späht' ich durch den Saal;
»Hörst du dort nicht Schritte schleichen?«
Fragt' ich dich mit banger Stimme,
Und es traf von meinem bleichen
Antlitz dich der blasse Strahl.

Ja! Es war kein Traum! Ein Krachen
Bebte durch den Bau der Erde,
Und ein Höllengeisterlachen
Schlug uns gellend an das Ohr;
Blaue Flammen, wie von Schwefel,
Zuckten durch den Saal und leckten
Am Gesimse und Getäfel
Züngelnd bis zum Dach empor.

Horch! Daher vom Schnellartgipfel
Scholl es wie Gebell von Rüden
Durch den Sturz der Tannenwipfel
Und den heulenden Orkan;
Hörner dröhnten; aus der Fuge
Sprangen mit Gekrach die Thore,
Und im sturmgepeitschten Fluge
Zog die wilde Jagd heran.

Rehe, denen zu den Knöcheln
Dicke Tropfen Blutes rannen,
Hirsche flohn mit Todesröcheln
Uns im hast'gen Lauf vorbei;
Eber folgten, grimme Keuler,
Schnaubend und die Hauer wetzend,
Und durch das Getob der Heuler
Scholl des Jägers Wutgeschrei.

Dann, auf schwarzem Rosse birschend,
Kam er selbst, der Gottverhaßte,
In dem Grimm der Hölle knirschend,
Blaß wie menschgewordner Tod;
Düster in den Höhlen flammten
Seine Augen, und es glühte
Ihm das Brandmal der Verdammten
Auf der Stirne blutigrot.

»Ewig! ewig! Nie Erlösung
Vom jahrhundertalten Fluche?
Werd' ich, heilende Verwesung,
In dein Bahrtuch nie gehüllt?
Muß ich's ewig, ewig künden,
Daß der Becher überflutet,
Wenn der Mensch mit seinen Sünden
Ihn bis an den Rand gefüllt?«

Sprach's und schwand. Mit Händeringen
Folgt' ein marmorbleiches Weib ihm;
Braune Lockenhaare hingen
Um ihr Antlitz sturmverweht;
Auf den gramzerstörten Zügen
Schien ein matter Dämmerschimmer
Noch vom Reich des Lichts zu liegen,
Wie ein sterbendes Gebet.

Rettungflehend hob nach oben
Sie den Blick, doch mit Gelächter
Wälzte sich und wüstem Toben
Um sie her die grause Jagd;
Und, gleich wie mit eh'rner Klammer
An den Gatten festgeschmiedet,
Schwand sie unter stummem Jammer
In die hoffnungslose Nacht.

Drauf in immer wirrern Knäulen
Kam ein Schwarm von Nachtgevögel;
Glühen Auges schwirrten Eulen
In dem mißgeschaffnen Zug;
Molche, schuppiges Gewürme
Folgten dann und Flügelschlangen,
Die der Hauch der Wirbelstürme
Kreisend auf und nieder trug.

So bei lautem Hörnergellen
Zog die wilde Jagd vorüber;
Fern und ferner scholl das Bellen,
Bis es in dem Dunkel schwieg;
Und du sprachest, dich erhebend:
»Wenn der Rodensteiner auszieht,
Naht auf Sturmesflügeln schwebend
Wetterschwanger sich der Krieg.

Weh, Europa! Schon von ferne
Seh' ich sich die Wolken ballen,
Seh' beim Leuchten trüber Sterne,
Eingehüllt in Pulverdampf,
Deinen Städten, deinen Reichen
Schon den Würgeengel nahen
Und in Bergen deine Leichen,
Aechzend unter Roßgestampf.«

Also sprachest du, und betend
Wandt' ich mich zum Morgenlichte,
Das, die finstern Hallen rötend,
Durch die Bogenfenster quoll,
Während matten Scheins die Scheite
Die die Nacht erhellt, erloschen,
Und der Glocken Frühgeläute
Aus dem nahen Kloster scholl.

Adolf Friedrich von Schack

1866

Abendempfindung

mrbot — Sat, 14 Jul 2018 22:10:02 +0000

Wie süß im dämmerhellen Walde,
Wenn Harzduft von den Bäumen trieft,
Zu ruhen an der Bergeshalde,
In alter Sänger Lied vertieft!

Rings Stille, daß vom Lärm der Erde
Kaum einen Ton dein Ohr vernimmt,
Als das Geläut der Ziegenherde,
Die einsam an der Halde klimmt.

Und, wie dich aus den alten Rollen
Der Hauch vergangner Zeit umquillt,
Versinkt das Heut mit seinem Wollen
Und Thun dir wie ein Schattenbild.

Ist diese Luft, die mir mit leisen
Windhauchen um die Schläfe spielt,
Nicht noch dieselbe, die den Weisen
Chaldäas einst die Stirn gekühlt?

Sah dem verglüh'nden Sonnengolde
Im Westen dort nicht so wie du
An ihres Tristans Arm Isolde
Vom Waldesrande träumend zu?

Unsterblich, wie vor tausend Jahren,
Blühn noch die Fluren, grünt das Laub,
Und die Geschlechter, welche waren,
Sie wären Asche nur und Staub?

Nein! in dem Werden und Entfalten
Zieht immer das Gewes'ne nur
Durch alle Formen und Gestalten
Der rastlos kreisenden Natur.

Nicht anders lebst du selbst als jene,
Die vor Jahrtausenden gelebt;
Alt, wie die Erde, ist die Thräne,
Die eben dir am Auge bebt.

Du denkst es; schon am Waldessaume
Erlosch die Glut des Abendscheins;
Es dunkelt, und du wirst im Traume,
Mit allen, die gewesen, eins.

Adolf Friedrich von Schack

1866

Stesichoros

mrbot — Tue, 10 Jul 2018 22:10:02 +0000

Die Tafel steht geschmückt zum Mahle,
Mit Laub ist der Pokal bekränzt
Und funkelt zu dem Fackelstrahle,
Der von den Wänden niederglänzt;
Doch leer von Gästen bleibt die Halle
Des alternden Stesichoros,
Durch die sich einst bei Flötenschalle
Der Festgenossen Schwarm ergoß.

Und trauernd spricht der greise Sänger:
»So bin ich wieder nun allein;
Als wär' ich nicht der Ihre länger,
Fliehn mich der Menschen frohe Reihn;
Nicht einer blieb mir der Gefährten
Zum festlichen Symposion,
Und mit den Frommen, die sie ehrten,
Sind auch die Himmlischen entflohn.

O Wonne, wenn die Thyrsusstäbe
Wir jubelnd schwangen himmelan,
Und in das goldne Naß der Rebe
Die Thräne der Begeistrung rann;
Wenn in den Arm ich dann die Leier,
Die heil'ge, nahm und weihevoll
Der Hymnus zu der Götter Feier,
Zum Lobe der Heroen scholl!

Das alles schwand; zurückgeblieben
Bin ich in einer fremden Welt;
Was sie mißachtet, muß ich lieben,
Und hassen das, was ihr gefällt;
Den Alten fassen nicht die Jungen,
Vergebens war's, daß ich gestrebt,
Und meine Lieder sind verklungen,
Als hätt' ich nimmerdar gelebt.«

Er spricht es; auf des Sessels Lehne
Ist trauervoll sein Haupt gesenkt;
An seiner Wimper bebt die Thräne,
Indes er alter Zeiten denkt.
Da sieh was schimmert durch die Aeste
Vor seiner Halle silberweiß?
Wer sind die ungewohnten Gäste?
Wer naht dem weltverlass'nen Greis?

Ein Jüngling ist's im Festtalare,
Ums Haupt den priesterlichen Kranz;
Die Stirn ihm und die Lockenhaare
Umwallt ein wunderbarer Glanz;
In Händen goldne Opferschalen,
Folgt schüchtern ihm ein Jungfraunchor;
Taghell beginnt die Nacht zu strahlen,
Wie sie hereinziehn durch das Thor.

Der Jüngling spricht: »Zur Tempelweihe
Nach Enna führt uns unser Amt;
Es dunkelt tief; drum, Freund, verleihe
Uns Obdach, bis der Morgen flammt!
Nicht fremd uns bist du; am Altare
Nur deine Lieder singen wir;
Für die Geschlechter künft'ger Jahre
Bewahren wir getreu sie dir.«

Die Gäste grüßte froh der Alte,
Sie nahmen Platz an seinem Mahl;
Aus reich gefüllten Bechern wallte
Der Duft ambrosisch durch den Saal;
Er aber goß die Opferspende:
»Ihr Himmlischen, nehmt dies zum Dank!
Noch einmal nun wird vor dem Ende
Das alte Herz mir froh beim Trank.«

Horch! festlich zu der Jungfraun Liede
Ertönt des Jünglings Leierton,
Wie droben wohl, wenn der Kronide
Dem Hymnus lauscht auf goldnem Thron
Und neben ihm, der Hand entsunken,
Sein Donnerkeil am Boden liegt,
Indes sein Adler, schlummertrunken,
Beim Klang sich auf dem Scepter wiegt.

»Nimmst du vom Auge mir die Binde,
O schöner Gott, der mich gepflegt
Und auf die Lippen schon dem Kinde
Der Dichtung Honigseim gelegt?
Seid ihr es, deren Odem leise
Mich oft umsäuselt im Gedicht,
Ihr heil'gen Neun? Zeigt ihr dem Greise
Eu'r hoch olympisch Angesicht?«

Der Dichter ruft es; mächt'ger schlagen
Die Wogen des Gesangs um ihn;
Doch Götterwonnen lang zu tragen
Ist nicht dem Sterblichen verliehn;
Mildschattend auf die Augen nieder
Senkt sich ihm Schlummerwolkennacht;
Gemach verhallt der Klang der Lieder;
Doch nimmer ist er mehr erwacht.

Adolf Friedrich von Schack

1866

Kommt, Perin und Dschinnen!

mrbot — Fri, 29 Jun 2018 22:10:02 +0000

Kommt, Perin und Dschinnen!
Auf dem Mauerkranz
Der Alhambrazinnen
Liegt der Mondenglanz;
Unter Palmenästen
Schlinget hier im Westen,
Wie bei Bagdads Festen,
Euren Reihentanz!

Schwingt euch auf den spitzen
Turm des Boabdil!
Seht die Höfe blitzen
In der Wellen Spiel!
Ins Bassin gesunken,
Tanzen goldne Funken,
Und vom Lichte trunken
Schimmert der Jenil.

Wie ein Glanz von Osten
Quillt es um den Stein,
Und die Jaspispfosten
Mit den Marmorleu'n,
Drum sich bunt in Ringen
Zaubersprüche schlingen,
Strahlen und erklingen
In dem Widerschein.

Hört ihr der Drommeten
Und der Zinken Schall?
An den sternbesäten
Decken überall,
Aus den Säulengängen,
Wo in Laubgehängen
Sich die Blüten drängen,
Tönt der Wiederhall.

In dem Schwestersaale
Schallt es wie Gesang;
Aus der Weihrauchschale,
Der er sich entschwang,
Wallt der Duft des Ambra
Hin durch die Alhambra,
Und zur muntern Zambra
Ruft der Schellenklang.

Welch ein bunter Flimmer!
Nah und näher tritt's!
Seidner Kleider Schimmer,
Blanker Waffen Blitz!
Die vom Schlaf Erwachten
Nahn in reichen Trachten,
Strahlend von Smaragden,
Ihrem alten Sitz.

Agas mit der Fahne
Gehn dem Zuge vor,
Krumme Ataghane
Schwingt ein jeder Mohr;
Ritter, nicht zu zählen,
Zegris und Gomelen,
Fluten zu den Sälen
Durch das Richterthor.

Tartschen trägt ein jeder,
Blitzend wie Demant,
Und die Reiherfeder
An des Turbans Rand;
Allen die Gewänder
Schmücken bunte Bänder,
Teure Liebespfänder
Von der Schönen Hand.

Sehet, was im Liede
Euer Liebling war:
Gazul und Zaide,
Das gepries'ne Paar!
Sie an seiner Rechten!
Schwarz gleich dunklen Nächten
Mit gelösten Flechten
Wallt herab ihr Haar.

Wilder nun und bunter,
Rauschenden Gewands,
Aufwärts und hinunter
Schlingen sie den Tanz –
Doch die Stunden rinnen
Ohne Rast von hinnen;
Um des Schlosses Zinnen
Zuckt ein roter Glanz.

Wehe dir, Granada,
Deine Pracht zerfällt,
Wie sich die Nevada
Morgendlich erhellt!
Gleich den Nebelrauchen
In des Ostens Hauchen
Mußt du untertauchen,
Schöne Zauberwelt!

Adolf Friedrich von Schack

1866

Am Meere

mrbot — Thu, 14 Jun 2018 22:10:02 +0000

Nun nimm mich wieder an deine Brust,
Mein altes, geliebtes Meer!
Noch rollst du in Mut und Jugendluft,
Wie da ich dich ließ, einher.

Mir tönt's aus der brandenden Wogen Schwall
Entgegen wie Freundeslaut;
Als liebe Gespielen begrüß' ich sie all,
Die ich seit lang nicht geschaut.

Ich stürze hinein in die schäumende Flut;
Mir jubelt die Seele mit ihr:
Den Knaben, der einst ihr am Busen geruht,
Erkennt sie freudig in mir.

Und wie das Naß, gegeißelt vom Nord,
Die Brust und die Stirne mir kühlt,
Fühl' ich mir leise vom Herzen fort
Den Rost des Lebens gespült.

Die Wangen umkost mir der wirbelnde Schaum,
Es lacht ihn hinweg mein Mund;
Bald schaukelt die Welle mich hoch auf dem Saum,
Bald tauch' ich hinab in den Schlund.

Hinaus! Ins Allunendliche hin!
Das mißt' ich so manches Jahr.
Ja, altes geliebtes Meer, noch bin
Ich derselbe, der einst ich war.

Adolf Friedrich von Schack

1866