Textarchiv - Emanuel Geibel

Morgenländischer Mythus

mrbot — Fri, 26 Apr 2019 22:10:10 +0000

Welch ein Schwirren in den hohen Lüften
Nächtlich überm Kaschmirsee! – Von Flügeln
Rauscht's, als kämpften droben Schwan und Rabe
Flatternd hin und her, und wundersame
Stimmen gehn dazwischen, scheltend, flehend.
Weithin trägt den Schall der Wind im Mondlicht.

Danhasch ist's, der dunkeln Geister einer,
Die gebannt sind aus den obern Lüften,
Danhasch und die schöne Fei Maimune
Vom Gebirge Saleh. Durch die Mondnacht
Leis auf silbernem Wolkenkahne schiffend,
Traf den dunklen Dschinn auf ihrer Bahn sie;
Nun bedräut sie ihn mit heftigen Worten:

»Sohn der Finsternis, sag' an, wie wagst du
Frech mit deinem gottverhaßten Anblick
Meinen Pfad zu kreuzen, ein dich drängend
In die Region, die dir versagt ist?
Weißt du nicht, daß ich mit mächtigem Spruche
Nun dich schmieden könnt' an Kafs Gebirge,
An den steilsten Fels, daß blutige Geier
Langsam dich zerfleischten, oder schleudern
In den See der grausen Rochen Spielwerk?«

Scheu zusammen schrak der Dschinn; die Arme
Streckt' er flehend aus und redet' also:
»Sei mir gnädig, schöne Fei Maimune!
Denn du hast Gewalt, mich zu verderben;
Aber glaub', es konnte nur ein Wunder
So die blöden Sinne mir verwirren,
Daß des Bannes ich vergaß. Doch schwöre,
Schwör, o Holde, Freiheit mir und Leben,
Schwör es mir bei Salomonis Siegel,
Und ich will, was mir geschehn, dir künden.«

Ihm erwiderte drauf die Fei Maimune:
»Nicht verdienst du solche Huld, doch will ich
Gnädig sein. Dich frei zu lassen schwör' ich
Ungestraft bei Salomonis Siegel,
Sprichst du lautre Wahrheit, aber leugst du,
Wehe dir! so schleudr' ich aus den Lüften
In der Fluten Abgrund dich, Verfluchter!«

Tief aufatmend sprach der dunkle Danhasch:
»Hohe Herrin, fern aus Indien komm' ich
Blitzesschnell; du weißt, wie Geister reisen.
Dort am Ganges liegt ein prächtiger Garten,
Palmenreich, gehüllt in Duft. Inmitten
Zwischen Laubgerank und springenden Brunnen
Ruht auf blanken Säulchen eine Kuppel,
Goldne Gitter sind die Wände drunter.
Aber drinnen wohnt die Königstochter
Badur, die so lieblich wie der Mond ist.
Ach, ich weilte dort den langen Abend,
Konnte mich nicht satt schaun an der Holden,
Wie sie Laute schlug und sang und lachend
Mit dem schönen farbigen Vogel spielte,
Der im silbernen Reif zu ihren Häupten
Hin und her sich schwang. So oft ich zögernd
Von dem reizenden Bild die Augen kehrte,
Immer wieder zog's mich hin, und endlich,
Als ich floh, gedacht' ich tief im Herzen
Ihrer nur und achtete nicht des Weges.
Doch gewiß ist dies: sie ist das schönste
Unter allen lebenden Menschenkindern.«

Zornig blickt' ihn an die Fei, und: »Töricht«,
Sprach sie, »redest du, o dunkler Danhasch.
Weil die Königstochter dir den dumpfen
Sinn verwirrte, hältst du sie für einzig.
Aber wisse, schöner, zehnmal schöner
Ist der schlanke Jägersmann Nurreddin,
Den ich rasten sah bei Mondesaufgang
Unterm Fichtenbaum am Berge Saleh.
Reizend lag er da, aus frischem Schlummer
Wie die Sonn' aus Meereswellen atmend.
Wär' er nicht ein Mensch, ich müßt' ihn lieben!«
»Zürne nicht«, versetzt' der Dschinn, »ich habe
Lautre Wahrheit dir, o Fei, verheißen,
Lautre Wahrheit red' ich. Mag der Jäger
Schlank und hoch sein wie des Bergs Zypresse,
Blühend wie die junge Morgenröte –
Dennoch schöner ist die liebliche Badur.«

Also stritten in der Luft die Geister
Überm See noch viel mit heftigen Worten,
Sie den Weidmann, er die Jungfrau preisend.
Doch zuletzt beschloß die Fei Maimune:
»Zwar nicht Ehre bringt es, solchen Gegner
Siegreich zu bestehn, doch meine Laune
Gönnt es dir, daß wir Entscheidung suchen,
Drum wohlauf! Entfalte deine Schwingen,
Nach dem Palmengarten fleuch am Ganges,
Und die Königstochter trag' im Schlummer
Auf mein Schloß; du sollst in seinen Toren
Schon den Jägersmann Nurreddin finden;
Auch ein Schiedsmann wird uns dort bestellt sein.«

Sprach's, und eilig zog das Silberwölkchen,
Das sie trug, von scharfem Wind getrieben,
Wie ein wilder Schwan zum Berge Saleh.
Aber Danhasch breitete seine schwarzen
Fittich' aus und flog hinab gen Indien.

Hastig durch die Lüfte schießt der Falke,
Schneller schwirrt ein Pfeil, am schnellsten aber
Ist der Flug der Geister und Gedanken.

Unter ging der Mond, da sah in seinem
Letzten Silberblick der dunkle Danhasch,
Mit der holden Bürd' aus Indien kehrend,
Liegen schon das Hochgebirge Saleh
Und das Schloß der Fei, auf zackigem Gipfel
Kühn gebaut von Geisterhand. Er schwebte
Drüber bald wie eine Wolke Rauches;
Dann langsameren Flugs herab sich lassend,
Trat er auf das Dach und schritt auf fünfzig
Breiten Stufen nieder in die Hallen.
Aber sanft in seinen Arm gebettet
Wie ein Kindlein schlief die rosige Badur
Ahnungslos. Jetzt rauscht' ein seidner Vorhang
Faltenreich zurück von hoher Pforte,
Und geblendet stand der Dschinn – es strömte
Plötzlicher Glanz ihm in die blöden Augen.
Denn geschlossen in des Saales Decke
Brannt' ein riesiger Demant, wie die Sonne
Seliges Licht in milden Strahlen schießend.
Rings umher an reich durchbrochenen Wänden
Rankt' es grün; unzählige Stauden tauchten
Weiße Blüten, tiefe Purpurkelche
In den spielenden Schein; es wallten tausend
Wohlgerüche durch den lauen Äther.

Aber mitten im Gemach, auf weißen,
Elfenbeinernen Pfosten zierlich ruhend,
Stand ein breites Lager; rote Seide
Floß auf schwellende Polster hingebreitet
Rings herab. In tiefen Schlaf versunken
Ruhte dort der Jägersmann Nurreddin.

Lange stand gebannt der dunkle Danhasch
Regungslos, er hatte nie im Herzen
Solche Herrlichkeit geahnt. Doch endlich,
Auf die Last in seinen Armen blickend,
Schritt er zögernden Fußes hin zum Lager
Und sich beugend legt' er sanft die schöne
Badur an des schlummernden Jünglings Seite.
Leise trat herzu die Fei, zum Lager
Hin die Blicke wendend, und die Lippen,
Die sie schon, den dunkeln Geist zu höhnen,
Halb geöffnet, blieben stumm. In tiefes
Anschaun ganz versunken stand sie schweigend,
Schweigend neben ihr der dunkle Danhasch.

Aber wie am Pomeranzenbaume
Blüt' und goldne Frucht an einem Aste
Oft erscheint, daß du vergeblich sinnest,
Was du missen möchtest, also ruhten
Beieinander jene zwei Erkornen,
Beid' im Bade seligen Schlummers, beide
Von dem unaussprechlichen Reiz umflossen,
Der der Jugend Zauber ist. Ihm ruhte
Auf dem Arm das Haupt; in lichtem Goldbraun
Floß von schimmernder Stirne Lock' an Locke,
Doch um Wang' und Kinn, wie Flaum des Pfirsichs,
Sproßt' ihm Ahnung künftigen Barts; ein leises
Lächeln schwebt' auf seinen blühenden Lippen,
Süßen Traum verkündend. Also lag er
Tiefberuhigt, hingestreckt in Schönheit.
Aber hold in sich geschmiegt, als hätt' ein
Süßverhüllt Geheimnis sie zu wahren,
Lag die liebliche Badur. Leise stieg ihr,
Wie im Schlaf sie atmete, Rosenanhauch
In der Wangen zart durchsichtige Blässe
Blumenhaft. Des Auges holde Seele
Deckten sanft die langen, seidnen Wimpern,
Schwarz wie Nacht, und schwarz in reichen Wellen
Wogt' herab des glänzenden Haares Fülle,
Daß sie fast den silbernen Fuß berührte,
Der verstohlen aus den Falten vorsah.

Endlich sprach die schöne Fei Maimune:
»Sohn der Finsternis, du siehst mich staunen!
Reizender wahrlich, als ich denken mochte,
Ist die Maid vom Palmenhain am Ganges;
Dennoch dünkt der Jägersmann mich schöner.
Doch in eigner Sache Recht zu sprechen
Ziemt sich nicht. Der schönheitskundige Gasban,
Der aus Erz und farbig edeln Steinen
Tag und Nacht am Herd des untern Feuers
Kunstreich für die Burg des Geisterkönigs
Bilder formt, er mag den Streit entscheiden.«

Sprach's und dreimal mit dem Fuße stampfte
Sie den Marmorgrund und murmelte Worte
Dunkeln Sinns, – da öffnete sich der Boden,
Und dem Spalt entstieg der kundige Gasban,
Mißgestaltet selbst, der Schönheit Bildner.
Aus der Werkstatt kam er her, sein dunkles
Antlitz brannte kupferfarb vom heißen
Widerschein der Lohe; grün von Goldstaub
Starrten ihm die kunstgewandten Hände,
Drin er noch die Feile trug. Er neigte
Sich der Fei und sprach die kurzen Worte:
»Was begehrst du? Sprich! Ich bin zur Stelle.«

Ihm erwiderte drauf die Fei Maimune:
»Meister, wohl im ganzen Geisterreiche
Ist kein einziger aller Form und Schönheit
Kundig so wie du, der du im Herzen
Täglich hundertfache Gestaltung aussinnst
Voll von Reiz und dann in Erz sie bildest;
Drum verlangt uns hier nach deinem Spruche.
Sag' uns, welches von den Menschenkindern,
Die auf jenem Lager ruhn, ist schöner?«

Mit neugierigen Augen auf die Schläfer
Sah der kundige Gasban. Freundlich grinsend
Nickt' er mit dem Haupt und schüttelte wieder,
Wie der Kaufmann, wenn er zögernd Gold wägt;
Prüft' und prüft' aufs neu, und endlich sprach er:
»Holde Fei, der Fall ist schwer zu schlichten;
Denn wohin ich auch die Blicke wende,
Find' ich eitel Reiz; und keinen Mangel
Kann ich weder dort noch hier entdecken.
Doch sie ruhn im Schlaf. Der Schönheit Blüte
Aber ist Bewegung, wenn die Seele
In des Auges Glanz, im Schwung der Glieder
Sich enthüllt. Vielleicht, wenn du sie wecktest,
Möchten wir ein billig Urteil finden.«

Zögernd stand die Fei, da schwirrte Danhasch
Schon, zur riesigen Fledermaus verwandelt,
Durchs Gemach. Mit hastigem Flügelschlage
Traf er dann der Jungfrau nackte Sohle,
Sie zu wecken. Doch die Fei Maimune,
Keinen Vorsprung lassend ihrem Gegner,
Ward zur Taube rasch; mit weißem Fittich
Rührte sie des Jünglings lockige Scheitel.

Doch die beiden, aus dem Schlaf erwachend,
Glaubten noch zu träumen, schwankend blickten
Sie sich um, des schönen, unbekannten
Raumes fremde Wunder nicht begreifend.
Und wie Kinder, die der Glanz der Sonne
Blendet, tasteten sie umher. Da rührte
Sacht des Jägers Hand den Arm der Jungfrau,
Und sie sahn sich an. Und wie am Morgen
Erst ein rosiger Schimmer leis am Himmel
Aufgeht, und dann höher, immer höher
Selige Glut emporweht, also zog es
Lodernd über ihr Gesicht; vergessen
Waren rings umher die blühenden Rätsel,
Denn sie schauten sich; sein dunkles Auge
Hing an ihrem blauen. Aber plötzlich
In jungfräulicher Scham zusammenschauernd,
Wandte sich die liebliche Badur. Tränen,
Heiße Tränen brachen aus den langen
Wimpern ihr hervor, sie wollte fliehen.

Doch mit flehender Stimme rief der Jüngling:
»Bleib, o süßes Traumbild, bleib, o Holde!
O wie nenn' ich dich – du meiner Seele
Bester Teil, o wende dich nicht von hinnen!
Was ich je vom nächtlichen Wald umsäuselt
Wunderbares träumte, was der Frühling,
Wenn er von den sonnigen Bergesgipfeln
Zwischen Laub und Blüten leis herabstieg,
Ahnungsvoll mir sang, was mir des Herzens
Heilige Hoffnung still verhieß, ich hab' es
Nun gefunden, habe mich selbst gefunden,
Mich in dir – o bleib! –«

Da kehrte leise
Zu dem Flehenden sich zurück die Jungfrau,
Bog ihr glühend Haupt, und durch die lichten
Tränen lächelnd sprach sie: »Ja, du bist es,
Du bist Du und Ich – Du bist mein Leben!«

Stumm in Wonne ruhten nun die beiden
Atemlos. Mit glänzenden Augen schauten
Sie sich an. Sie schlangen ihre Arme
Ineinander, daß sich ihre Locken
Mit dem lichteren Haar des Jünglings mischten,
Und zu seligem Kusse neigte Lippe
Sich an Lippe.

Doch die Fei Maimune
Schwang den silbernen Stab in ihrer Rechten,
Und hernieder von der hohen Decke
Floß melodisches Säuseln, heiße Düfte
Strömten aus den riesigen Blumenkelchen
Schlafberauschend – sieh, und mählich lösten
Sich der Liebenden Arme – ihre Lippen
Rührten nur die Luft, die Wimpern fielen
Ihnen zu – vom Zauber überwältigt
Sanken sie zurück in tiefen Schlummer.

Aber staunend sprach der kundige Gasban:
»Wunder habt ihr mir gezeigt, doch fordert
Keinen Richterspruch! Von beiden jedes
Ist untadelig, aber doppelt reizend
Sind sie eins beim andern – er der schönste
Mann, und sie das schönste Weib auf Erden.«

Sprach's und durch den neu sich öffnenden Abgrund
Fuhr er nieder mit Getös. Doch also
Redete drauf zum Dschinn die Fei Maimune:
»Unser Streit ist aus. Ich unterwerfe
Mich dem Urteil Gasbans, welches keinem
Sieg erteilt. Du aber, dunkler Danhasch,
Auf und trag im Flug die schlafende Jungfrau
Heim gen Indien! Eh' der Tag im Osten
Wieder dämmert, muß die Fahrt vollbracht sein.«

Wie die Fei gebot, so tat der Dunkle.
Aber sie, den leichten Wolkenwagen
Rasch besteigend, schwebte mit dem Jüngling
Nach der Waldschlucht am Gebirge Saleh.
Dort am Fichtenbaume, wo sein Jagdspeer
Frisch betaut noch lag im Rasen, lehnte
Sie den Schlafenden hin und floh von dannen.
Als sie aufstieg, krähten schon die Hähne.

Prangend wie ein Fürst, der siegreich einzieht,
War der goldne Morgen aufgestiegen
Über Indiens Hochgebirg'. Ihm hatten
Tausend frisch erschlossene Blumenkelche
Ihren Weihrauch hingestreut, und lieblich
Floß balsamische Luft um Tal und Höhen.

Doch im Königsgarten an des Ganges
Palmenufer war mit Sonnenaufgang
Fröhlich klingendes Leben wach geworden.
Frühe schon, bevor des Tages Strahlen
Unbescheiden durch die Zweige lauschten,
Hatten dort der Königstochter Jungfraun
Sich erquickt am Bad im schattigen Teiche,
Der vom Dickicht blühender Waldjasminen
Hoch umbüscht war. Aber vor der Herrin
Spielt' in Jugendlust auf sonnigem Rasen
Jetzt die muntere Schar. Sie rührten Zimbeln,
Schlugen Tamburin und schlangen Tänze;
Andre warfen schimmernde Purpurbälle,
Daß die Luft von Schellen klang, und lachten,
Wenn die greifende Hand den Fang verfehlte.
Aber auf den breiten Marmorstufen,
Die empor zum luftigen Gittersaale
Führten, saß, gesenkt das holde Köpfchen,
Still die liebliche Badur. Nicht wie früher
Mochte sie den Scherz der Schwestern teilen
Noch im Tanz die flüchtigen Sohlen regen
Leichtbeschwingt. Denn wie sich der Granatbaum,
Wenn er prangt im grünsten Schmuck der Blätter,
In der ersten Nacht des warmen Frühlings
Jäh verwandelt und von tausend Blüten
Plötzlich brennt in fürstlicher Glut – so war ihr
Über Nacht das Herz verwandelt worden.
Alle höchste Lust des Menschenlebens
Kannte sie und allen Schmerz, und leise,
Wie sich selbst zur Ruh' beschwichtigend, sang sie:

»O, wo weilst du, Leben meines Lebens,
Schönes Traumbild, aber meiner Seele
Mehr als Traum, du, aller meiner Gedanken
Holder Liebling, meiner Liebe König!
Ach, nicht kann ich ja nach deinen Spuren
Durch die Wälder pilgern noch der Berge
Wildnis und das stürmische Meer durchschweifen,
Dich zu suchen! – Aber still im Herzen
Will ich dir die heilige Stätte rüsten!
Meines Mittags Kühlung, meiner Nächte
Mondlicht soll es sein, in treuen Sinnen
Dein zu denken, bis du einst, o Hoher,
Mild herab dich neigst in meine Kreise.
Aber komm! O komm! Ich sterb' in Sehnsucht.«

Also sang am blühenden Gangesufer
Leise vor sich hin die liebliche Badur.
Aber in der Schlucht am Berge Saleh
Lag zur Stunde noch in tiefem Schlummer,
Wie er nach unruhiger Nacht der Jugend
Wimpern drückt, dahingestreckt Nurreddin.
Über seinem Haupt mit leisem Rauschen
Wogt' im Blau des Fichtenbaumes Krone
Hin und her: es quoll behaglich murmelnd
Seitwärts übers Felsgestein durch dichtes
Oleandergebüsch herab ein Bächlein.
Doch, die Schatten lösend, immer höher
Schwebte nun die Sonne. Ihre Strahlen
Wärmten schon des Jünglings Brust, jetzt trafen
Sie den blühenden Mund, und endlich blendend
Rührt' ihr Glanz die festgeschlossenen Wimpern.

Hastig fuhr er auf, mit starren Blicken
Schaut' er suchend um. Er schloß die Augen
Nochmals, gleich als zweifl' er, daß er wache,
Und dann blickt' er spähend wie ein Falke
Wieder um sich her. Doch nichts gewahrt' er
Als die waldige Schlucht, zu seinen Füßen
Ein unendlich Meer von grünen Wipfeln,
Fichten und Platanen, und dahinter
Weitgedehnt das sonnige Land, vom blauen
Hochgebirg' am fernen Saum umschlossen.

Auf nun sprang er, doch am Jagdspeer lehnend
Blieb er stehn und sann; und wie er tiefer,
Immer tiefer in Gedanken wühlte,
Wehte wie der Nachglanz eines Traumes
Hohe Röte um sein schönes Antlitz.
»Dies sind Wunder«, sprach er, »nein, es täuschte
Mich kein Gaukelbild mit irrem Blendwerk.
Daß ich Wahrheit sah, glückselige Wahrheit,
Ach, mir sagt's mein Herz, das heimwehtrunken
Nur noch ein Verlangen kennt, mir sagt es
Dieser tödlich brennende Schmerz im Busen.
Aber ihr, ihr fernher ziehenden Lüfte,
Kündet mir, wo find' ich sie? Ihr Wolken,
Die ihr weit auf Berg und Tal herabschaut,
Sprecht, wo steht ihr Haus? – Und wär's im fernen
Ozean gebaut auf felsigem Eiland,
Wär's umringt von siebenfacher Mauer
Hoher Flammen, dräute jeder Schritt mir
Unausbleiblichen Tod, ich muß sie finden!
Und du, süßes Bild, nach dem vergebens
Ich die sehnsuchtsvollen Arme breite,
Nimm, o nimm im schwebenden Windesodem
Meine Grüße, nimm die glühenden Seufzer
Dieser Brust, nimm hin die ganze Seele!
Glaub', ich komm', ich komme. All mein Leben
Soll ein Wandern sein nach dir, ein Ringen
Mit der Welt um dich. Ich will nicht rasten,
Bis den Tod ich oder dich gefunden.«

Also rief der Jüngling, in den goldnen
Schein des Morgens weit die Arme streckend,
Feuchten Blicks. Dann aber, rasch entschlossen
Seine Pilgerschaft beginnend, eilt' er
Längs dem Bach hinab zur Tiefe. – Rauschend
Schlug die Waldnacht hinter ihm zusammen.

Glück auf seinen Weg, und leite günstig
Ihn ein Stern! – Denn weiter führt die Sage
Nicht den Jüngling. Ob der Sehnsucht Irrfahrt
Wonnevoll den köstlichen Preis errungen,
Ob die Herzen, wund vom Pfeil der Schönheit,
Sich in heimlicher Glut verzehrt – der Sänger
Weiß es nicht. Beglückter Liebe Weise
Ward ihm lange fremd. Aus tiefster Seele
Sang er euch dies Lied der ewigen Sehnsucht.

Emanuel Geibel

1847

Helle Nächte

mrbot — Fri, 26 Apr 2019 22:10:02 +0000

´Schweifst du noch immer dort oben,
Du von den Töchtern des Himmels
Mir die freundlichste, Abendröte?
Oder naht schon von ferne
Tagverkündend
Die prangende Schwester,
Die mit den Rosenfingern
Die Rosse des Helios anschirrt?
Nicht weiß ich's zu sagen;
Aber droben zwischen den Wolken
Seh' ich die weißen Ströme des Lichts.

So ist's auf der Höhe des Lebens
Dem sinnenden Manne,
Der mit ruhigem Auge
In die flutende Zeit hinausschaut
Und Vergangenes und Künft'ges
Still im Busen erwägt.
Allwärts schaut er
Unendliche Wandlung,
Aber trostlos lastendes Dunkel
Siehet er nicht;
Denn es reicht das Geschlecht dem Geschlechte
Segnend die Hand,
Von einem zum andern wandelt leise
Das heilige Feuer der Vesta,
Die erquickende Gabe des Lichts,
Und der kommende Tag
Zündet freudig die Fackel
An dem verlöschenden an.

Emanuel Geibel

1847

Herr Walter

mrbot — Fri, 12 Apr 2019 22:10:02 +0000

Herr Walter lag im Zauberturm
In der Waldfrau schneeweißem Arm; –
Frau Mechthild klagte bei tiefer Nacht
Ihres Herzens bitteren Harm.

Sie saß auf ihrem verwitweten Bett
Und weinte Tränen wie Blut;
Zwei Monden war's, daß ihr Gemahl
Ihr nicht am Herzen geruht.

Und als der Morgen ins Fenster sah,
Vom Lager sprang sie empor,
Und als man im Münster die Frühmette sang,
Sie pocht' an des Bischofs Tor.

»Ach heiliger Bischof, nun rat und hilf,
Groß Unheil sag' ich dir an;
Die Waldfrau hat meines Gatten Herz
Bezaubert mit Spruch und mit Bann.

Wohl lebten wir Monden drei und vier,
Und die Zeit ward nimmer uns lang;
Tags klang aus dem Wald herüber sein Horn,
Und es hüpfte mein Herz bei dem Klang.

Und bei Nacht, wie blühte so rot sein Mund!
Und er küßte mich tausendmal.
Nun hält ihn bezwungen das teuflische Weib,
Und einsam verzehrt mich die Qual.

Ach Bischof, heiliger Vater mein,
Und weißt du ein Sprüchlein nicht,
Das stark ist wider höllische Kunst
Und solchen Zauber zerbricht?«

Den weißen Bart der Bischof strich;
Er griff in den Busen hinein:
»Da nimm die Kapsel von rotem Gold
Mit des Märtyrers heil'gem Gebein!

Und hältst du sie hoch in Sonn' und Wind,
Wenn von ferne die Glocken erschallen,
Und rufst dreimal seinen Namen dazu,
Der Zauber wird von ihm fallen.«

Frau Mechthild schürzt' ihr langes Gewand,
Sie schritt in den Wald hinaus,
Und als auf den Gipfeln der Mittag lag,
Sie stand vor des Waldweibs Haus.

Da kam es gewogt durch die stille Luft,
Die Glocken klangen so tief;
Sie hielt die Kapsel in Sonn' und Wind,
Herr Walters Namen sie rief.

Sie rief ihn zum zweiten und dritten Mal,
Vor Tränen vermochte sie's kaum;
Herr Walter lag in der Waldfrau Schoß,
Er hob die Stirn wie im Traum.

»Nun sage mir an, mein schneeweiß Lieb,
Sag' an, was soll es bedeuten?
Mir ist, als zöge mich was von hier,
Und Glocken hört' ich läuten.

Mir ist, ich müßt' mich besinnen auf was,
Was süß und teuer mir war.«
Da sah sie mit funkelnden Augen ihn an
Und löst' ihr wallendes Haar.

»Sieh hin, sieh her, was willst du mehr?
Meine Locken sind güldene Schlangen,
Mein Leib ist weiß, und mein Mund ist heiß,
Du bist und bleibst gefangen.«

Und sie küßt' ihn wild auf den lechzenden Mund,
Da vergingen die Sinnen ihm all;
Und als er zurück in den Schoß ihr sank,
Sie lachte mit lautem Schall.

Frau Mechthild hörte das Lachen wohl,
Ihr schnitt's wie ein Messer durchs Herz;
Unter den Lindenbaum sank sie dahin
Aufs Moos in tödlichem Schmerz.

Sie wollte rufen und konnt' es nicht,
Ihr war die Brust so beklommen;
Sie rang und wand sich in stummer Qual,
Es war ihr Stündlein gekommen.

Und als die Sonne zu sinken kam,
Ein Knäblein lag ihr im Schoß,
Das schaute sie an mit Walters Blick
Aus Augen blau und groß.

»O Kind, mein Kind, nun erbarme sich dein
Der Vater droben im Licht!
Mit Tränen wirst du getaufet sein,
Einen Vater hast du nicht.

Durch Wald und Wind, mein Waisenkind,
Komm, komm, nun trag' ich dich fort.«
Da tat der Knab' einen hellen Schrei,
Als wollt' er nimmer vom Ort.

Herr Walter lag in der Waldfrau Schoß,
Er hörte des Kindleins Schrei,
Da war's, als spräng' ihm in tiefster Brust
Ein tönend Glas entzwei;

Und rings zerging's wie ein weißer Dampf,
Und leicht ward Seel' und Leib.
»Laß los, Verfluchte, laß mich los!
Ich muß zu meinem Weib.

Zu meinem Weib, das ich vergaß,
Zu meinem Fleisch und Blut –
O Gott im Himmel sei Preis und Dank!
Nun wird noch alles gut!«

Den Teppich zerriß er und sprang hinab
Die Stufen zu vier und vier.
»O du vergib, mein treu, treu Lieb!
Nun scheid' ich nimmer von dir.

Und grüß' dich Gott, mein Knab', mein Kind,
Und segne dich tausendfach
Und segne dir auch dein Stimmlein hell,
Das all den Zauber zerbrach!«

Emanuel Geibel

1847

Eifersucht macht scharfsichtig und blind

mrbot — Fri, 08 Feb 2019 22:10:02 +0000

Eifersucht macht scharfsichtig und blind,
Sieht wie ein Schütz und trifft wie ein Kind.

Emanuel Geibel

1847

Die weiße Schlange

mrbot — Sat, 26 Jan 2019 22:10:01 +0000

Auf der Burg in reichgeschmückter Halle
Schweigsam brütend sitzt der greise Stojan,
Sitzt beim vollen Silberkrug und trinkt nicht,
Starrt empor zum Balkenwerk der Decke,
Das von güldnen Drachenköpfen funkelt;
Hell ins Fenster lacht die Spätherbstsonne,
Doch nicht mit ihr lacht die Seele Stojans;
Denn sie denkt Gedanken vor'ger Tage,
Denkt und sinnt und weiß nicht froh zu werden.

Tritt zu ihm herein vom See der Fischer,
Neigt sich dreimal tief und spricht die Worte:
»Grüß dich Gott, Herr Stojan, mein Gebieter!
Heute Nacht im See die Netze warf ich,
Doch nicht Aale fing ich drin noch Karpfen
Noch die Brut des blaugefloßten Hechtes,
Fing statt ihrer eine weiße Schlange,
Weiß am Kopf und Rücken, rot am Bauche.
Wer von solcher weißen Schlange isset,
Der vernimmt es, was die Tiere sprechen,
Auf dem Feld das Wild, im Laub die Vögel.
Auch der Wipfel Rede mag er deuten,
Wenn sie flüstern mit den grünen Zungen,
Und des Bachs Geschwätz, der Winde Sausen.
Gibst du dreißig Goldstück' mir, Herr Stojan,
Will ich dir die weiße Schlange lassen.«

Dreißig Goldstück' gibt der Greis dem Fischer,
Schickt ihn heim und ruft den Koch zur Stelle,
Daß er ihm die Schlange zubereite;
Spricht dann zu sich selbst und pfeift dazwischen:
»Mag hinfort mich die Woiwodschaft meiden,
Die mir nicht zum Schmause kommt um Ostern
Noch zum Zechgelag am Neujahrsabend;
Fortan lach' ich ihres Außenbleibens.
Reden werd' ich mit den Tieren draußen,
Daß sie die Gedanken mir verscheuchen
Und die Träume, die ich träum' im Wachen.«

Als die Mittagstunde nun geschlagen,
Bringt der Koch die Schlange wohlbereitet,
Grünumkränzt auf goldgediegner Schüssel.
Munter setzt Herr Stojan sich zur Tafel,
Legt sich vor und ißt mit Wohlbehagen,
Ißt und trinkt vom roten Wein dazwischen,
Bis die Schüssel auf den Grund geleert ist.
Drauf vom Sessel springt er auf die Füße,
Schnallt sich um den Säbel mit Smaragden,
Heißt den Knecht sein türkisch Rotroß satteln,
Schwingt sich auf und reitet aus dem Hofe.

Bald im dichten Walde trabt Herr Stojan,
Wo der Weg zum schwarzen See hinabführt,
Laublos schon am Wege stehn die Bäume;
In den Wipfeln hört er da ein Schallen,
Das von Ast zu Aste weiterflüstert,
Bang und traurig wie von Menschenstimmen,
Die ein dräuend Unheil sich verkünden.
Doch er achtet's kaum und reitet weiter.

Als er nun den schwarzen See erreicht hat,
Flattern übers Wasser her zwei Raben,
Alte Vögel beide, breitgeflügelt,
Ruhn dann krächzend aus auf einer Fichte.
Wohl vernimmt Herr Stojan, was sie krächzen,
Hält sein Rotroß an und lauscht zur Kurzweil.
Spricht der erste Rabe da zum zweiten:
»Bruder, sprich, woher hast du den Goldreif,
Den ich gestern sah in deinem Schnabel,
Fein und blank, mit sieben roten Steinen?
Wo nur hast du den gefunden? Sag' mir's!«
Ihm erwidert drauf der andre Vogel:
»Märlein will ich dir erzählen, Bruder,
Von dem Goldreif wunderliche Märlein.
Sind nun siebenundzwanzig Jahr und länger,
Daß ein Mägdlein hier im Walde wohnte,
Weiß und rot, mit langen schwarzen Zöpfen;
Trug sie nur ein Hemd von grobem Linnen,
Nur Sandalen an den weißen Füßen,
Trug sie doch ein Antlitz wie die Blumen.
Heller schien die Sonne, wenn sie lachte,
Wenn sie sang, so stand das Bächlein stille,
Grüner ward der Rasen, drauf sie tanzte.
Sieh, da kam des Wegs ein Herr geritten,
Reiherfedern an der Zobelmütze,
Gold sein Zaum, sein Säbel mit Smaragden.
Einmal kam er erst, dann kam er vielmals,
Sprach ihr zu und schwur ihr hundert Schwüre,
Steckt' ihr an den Finger einen Goldreif,
Fein und blank, mit sieben roten Steinen,
Daß sie seinen Schwüren glauben möchte;
Und sie glaubt' und ließ von ihm sich küssen.
Lieblich deucht' es ihr den langen Sommer.
Aber als im Herbst die Vögel zogen,
Fernhin zogen und nicht wiederkamen,
Kam auch er nicht wieder gleich den Vögeln;
Wo er blieb, das mag die Sonne wissen.
Doch jedweden Abend kam das Mägdlein,
Saß am See und weinte heiße Tränen,
Weint' hernieder auf den Schnee im Winter
Und im Frühjahr auf die blauen Veilchen.
Aber in der Nacht der Frühlingsgleiche
Schrie sie laut empor vor großer Trübsal,
Sprang hinunter dann ins schwarze Wasser.
Keiner hat sie wieder je gesehen;
Nur den Goldreif warf der See ans Ufer.«

So zum einen Raben spricht der andre,
Doch Herrn Stojan dünkt es üble Kurzweil;
Dröhnend schlägt das Herz ihm wie ein Hammer.
Seinem Rotroß drückt er ein die Sporen,
Daß es stöhnt und jählings drauf dahinschießt
Kreuz und quer, von keinem Pfad geleitet.
Aber endlich keuchend hält es stille,
Hält' an einer Hütt' und will nicht weiter.

Tief im finstern Walde liegt die Hütte,
Hat nicht Fenster mehr noch Tür und Angel;
Hohes Unkraut wuchert auf der Schwelle.
Sitzen auf dem Dach zwei wilde Tauben,
Blau und weiß, ein Männlein und ein Weibchen,
Gurren laut, und wohl vernimmt's Herr Stojan.
Fragt die wilde Taube da den Tauber:
»Männlein, sprich, was ist's mit dieser Hütte,
Daß darinnen keine Menschen hausen,
Wie in allen Hütten sonst im Forste?
Warum steht sie gar so öde? Sag' mir's!«
Ihr erwidert drauf der wilde Tauber:
»Märlein sollst du hören, du mein Weibchen;
Nicht zu jeder Zeit war's hier so einsam.
Wohnte vormals in der Hütt' ein Köhler,
Alt von Jahren, schwarz, mit weißem Barte;
Wohnte mit ihm drin ein junger Knabe,
Sah nicht aus, wie Köhlerbuben aussehn,
Hieß er so, doch war er's nicht in Wahrheit,
Denn am See einst fand das Kind der Alte
Morgens nach der Nacht der Frühlingsgleiche,
Nahm's und pflegt' es groß an Sohnes Stelle.
Stark und schön erwuchs der Knab' im Walde,
Goldne Locken sproßten ihm am Haupte,
Schwarze Brauen über schwarzen Augen.
Doch am Meiler mocht' er nimmer stehen
Noch die Kohlen schüren mit dem Schürbaum,
Schnitzte lieber Bogen sich und Pfeile,
Scharfe Pfeile, die das Wild erlegen,
Oder zog sich Falken auf zur Beize.
Täglich ging er dann hinaus zu jagen,
Kehrte heim zu Nacht mit reicher Beute,
Und der Köhler freute sich des Mahles.
Aber einst am Tag der Sonnenwende –
Sieben Jahre sind es nun und länger –
Ging er auch zu Wald und kam nicht wieder,
Kam auch nicht am andern Tag noch später,
Daß der Alte drob zu Tod sich härmte.
Wo er blieb, das mag die Sonne wissen.«

So zur wilden Taube spricht der Tauber;
Doch Herr Stojan hört es mit Entsetzen,
Kalter Angstschweiß perlt ihm von der Stirne,
Und zu Eis gefriert sein Herz im Leibe.
Plötzlich wirft er dann herum sein Rotroß,
Jagt nach Hause fort durch Dorn und Dickicht,
Jagt in Hast, als ob der Tod ihn hetze.
Scharf ins Antlitz schlagen ihm die Äste,
Zornig pfeift der Wind aus Hagelwolken,
Doch er merkt es kaum und fleucht von dannen.

Als er nun das Tor der Burg erreicht hat,
Sporenklirrend eilt er in die Halle,
Heißt im Steinkamin ein Feuer zünden,
Hoch aus Fichtenholz ein großes Feuer,
Daß er sich sein frierend Herz erwärme,
Wirft sich lechzend dann in seinen Sessel.

Bald im Steinkamine brennt das Feuer.
Brütend ins Geloder starrt Herr Stojan;
Aber wie er starrt, da saust es drinnen,
Saust und prasselt um die harz'gen Scheite;
Sieh, und plötzlich reckt sich hoch die Flamme,
Blitzt ihn an und spricht mit roten Zungen:
»Märlein künden will ich dir, Herr Stojan,
Dunkle Märlein von vergangnen Tagen.
War ich einst ein Fichtenbaum im Walde,
Streckte tief ins Erdreich meine Wurzeln,
Meinen Wipfel in des Himmels Bläue.
Wohl gedenk' ich noch der alten Zeiten,
Doch zumeist des Tags der Sonnenwende,
Sieben Jahre sind es nun und länger.
Saß ein Knabe da in meinem Schatten,
Goldnen Haars, mit schwarzen Augenbrauen,
Trug auf seiner Faust den schönsten Falken,
Spielt' und koste mit dem klugen Vogel.
Zu der Stunde kamst auch du, Herr Stojan,
Kamst vom Weidwerk durch den Busch geschritten,
Sahst den Falken an, und er gefiel dir,
Daß du trutzig ihn vom Knaben heischtest.
Aber dieser wollt' ihn nimmer lassen,
Faßt' ihn fest und lachte, da du drohtest,
Lachte, wie du selber pflegst zu lachen.
Da ergrimmte dir die finstre Seele,
Zogst ein spitzes Messer aus dem Gürtel,
Stießest ihm ins Herz das spitze Messer,
Wandtest dich und flohst mit roten Händen;
Kreischend hub der Falk' sich in die Lüfte.
Doch im Moos verscheidend lag der Knabe;
Langsam aus der Wunde troff sein Herzblut,
Troff in Strömen über meine Wurzeln,
Troff hinunter in die schwarze Erde.
Sieh, da schauderte die schwarze Erde,
Zuckte wie im Krampf und schrie zur Sonne:
Weh, von welchem Blut hab' ich getrunken!
Blut, verströmt in unerhörtem Greuel,
Kindesblut von Vaterhand vergossen!«

Also saust im Steinkamin die Flamme.
Da vom Sessel fluchend springt Herr Stojan,
Reißt den krummen Säbel aus der Scheide,
Haut in blinder Wut damit ins Feuer,
Daß die Brände durch die Halle spritzen,
Taumelt dann und stürzt erschöpft zu Boden.

Aber leise züngelt's aus den Bränden,
Schießt wie rote Schlänglein hin und wieder,
Leckt und klimmt empor am Wandgetäfel,
Klimmt empor ins Balkenwerk der Decke.
Doch urplötzlich droben wächst die Lohe
Wie ein Riesenfächer, der sich aufschlägt,
Bricht zugleich durch Fenster, Pfort' und Gitter,
Wirbelt aus dem Dach als Feuersäule,
Wirbelt hoch hinauf zum dunkeln Himmel,
Und in Flammen kracht die Burg zusammen.

Liegt nun tief im Wald ein Trümmerhaufen,
Hochgetürmter Schutt, verkohlte Balken:
Jagt kein Jäger dort, und treibt kein Hirte,
Singt kein Vogel auch an jener Stätte,
Und kein Tau benetzt umher das Erdreich.
Denn verflucht sind die geschwärzten Steine;
Drunter liegen die Gebeine Stojans,
Stojans, der den eignen Sohn erschlagen.

Emanuel Geibel

1847

Die Türkenkugel

mrbot — Mon, 07 Jan 2019 22:10:02 +0000

Auf der Höh' am Felsenkirchlein,
Rings vom Türkenheer umschlossen,
Liegt ein Häuflein tapfrer Griechen
Von des Bozzaris Genossen.

Achtmal hat die Schar dort oben
Schon begrüßt den Strahl der Sonnen;
Achtmal schon ergimmten Mutes
Hat der Feind den Sturm begonnen.

Doch vergeblich in den Schluchten
Häuft' er Tote nur zu Toten,
Denn der Fels ist schroff, und sicher
Trifft das Blei der Sulioten.

Drum von fern aus Feuerschlünden
Will er nun Verderben senden;
Kugeln über Kugeln wirft er
Nach den steilen Felsenwänden.

Aber mag sein glühend Eisen
Seltnes Opfer nur erreichen:
Schon beginnt ein andrer Würger
Droben durch die Schar zu schleichen.

Grauser als von Feindeswaffen
Ist der Tod von Durstesqualen;
Keinen Brunnen hat der Felsen,
Und geleert sind Schläuch' und Schalen.

Und der Himmel blau und ehern
Schaut herab mit Feueraugen;
Ach, nicht reicht's, daß von den Halmen
Sie den Tau der Frühe saugen.

Bleich, mit hohlen Wangen, schwanken
Um das Kirchlein die Gestalten:
Kaum vermag der Arm entkräftet
Noch das lange Rohr zu halten.

Dorrend klebt die Zung' am Gaumen,
Fieberglut durchrast die Glieder;
In der Not des neunten Abends
Werfen sie sich flehend nieder:

»Der du Mosis Stab gesegnet,
Daß er Wasser schuf dem Volke,
Der du auf Elias' Rufen
Kamst in schatt'ger Regenwolke,

Herr, erbarm', erbarm' dich unser!
Sieh, wir sind wie trockne Scherben, –
Von des Feindes Schwert errettet,
Laß uns nicht im Durst verderben!«

Und noch hallt es: »Herr, erbarm' dich!«
Da in rotgewölbtem Bogen
Aus dem Türkenlager sausend
Kommt ein Feuerball geflogen.

Dröhnend schlägt er in die Klippe,
Bohrt sich wühlend tief und tiefer, –
Horch, da zischt es leis, und silbern
Zuckt es auf im Felsgeschiefer:

Und es blinkt und rinnt und rieselt,
Und mit Brausen dann geschossen
Well' auf Welle kommt das Wasser,
Dem das Erz die Bahn erschlossen.

O wie lieblich rauscht der Sprudel
In das Ohr der Kriegsgefährten!
O wie schlürfen sie mit Wonnen
Von dem Naß, dem langentbehrten!

Aber dann zum frommen Danke
Siehst du sie die Hände falten:
»Sei gepriesen, Herr der Gnaden!
Wundervoll ist all dein Walten.

Durch die Hand des grimmsten Feindes
Weißt du Trost und Heil zu geben;
Tod gedacht' er uns zu senden,
Doch du wandtest Tod in Leben!«

Emanuel Geibel

1847

Des Deutschritters Ave

mrbot — Thu, 03 Jan 2019 22:10:02 +0000

»Herr Ott vom Bühl, nun drängt die Not,
Nun zeigt, wie treu Ihr's meint!
Das Feld ist rot, und die Brüder sind tot,
Und hinter uns rasselt der Feind.

Wohl klag' ich manch gebrochnen Speer,
Manch Wappenschild zerspalten;
Doch schmerzt's um den heiligen Kelch mich noch mehr
In meines Mantels Falten.

Im Schlachtfeld tranken wir alle daraus,
Zu sühnen uns mit Gott;
Soll nun beim wüsten Siegesschmaus
Der Heid' ihn schwingen zum Spott?

Herr Ott, und fühlt Ihr Euch stark und jung,
Noch einmal wendet das Roß,
Versucht mit scharfem Schwertesschwung
Noch einmal zu hemmen den Troß.

Und haltet Ihr nur so lang ihn auf,
Als Ihr ein Ave sagt,
So rettet meines Hengstes Lauf
Den Kelch, um den Ihr's wagt.«

Herrn Otts Besinnen war nicht groß,
Sprach: »Ja«, und weiter nichts;
Des Meisters Roß von dannen schoß
Im Strahl des Mondenlichts.

Und als das Kreuz auf dem Mantel weiß
Nicht mehr zu kennen war,
Da sauste schon auf Gäulen heiß
Heran der Litauer Schar;

Und als der Mantel fern im Schwung
Nur schien wie ein fliegender Schwan,
Da fielen sie den Ritter jung
Mit grimmigen Streichen an.

Die krummen Schwerter blinkten frei,
Es rasselten dumpf die Keulen,
Dazwischen ging ihr Kampfgeschrei
Wie hungriger Wölfe Heulen.

Herr Ott vom Bühl sprach: »Ave Marie!«
Und führt' einen Hieb, der traf;
Der Hauptmann flog vom Sattel aufs Knie
Mit durchgespaltnem Schlaf.

Das zweite Wort der Held dann sprach
Und hieb noch kräftiger schier;
Der Bannerträger zusammenbrach,
Und über ihn fiel das Panier.

Und Wort um Wort und Streich um Streich,
Das war ein tapfer Gebet:
Bei jedem Spruch lag alsogleich
Ein Heide dahingemäht.

Und es klaffte dem Ritter das Stahlhemd weit,
Und es färbten die Ringe sich rot,
Er aber ward nicht laß im Streit,
Und jeder Schlag war Tod.

Und es barst sein Schild, und es sank sein Pferd,
Da kämpft' er fort zu Fuß;
Mit beiden Händen schwang er das Schwert
Und betete weiter den Gruß.

Und als zu Ende das Ave ging,
Er führte noch einen Streich,
Und in getürmter Leichen Ring
Hinsank er blutend und bleich.

Sein Mund ward stumm, sein Arm ward schwer,
Im Tode stand sein Herz;
Nicht Amen konnt' er sprechen mehr,
Das war sein letzter Schmerz.

Doch die Litauer warfen die Renner herum,
Kein Streit mehr lüstete sie.
Gerettet war das Heiligtum
Durch des Ritters Ave Marie.

Gott geb' ihm droben selige Statt
Aufs tosende Schlachtgetümmel!
Wer so auf Erden gebetet hat,
Mag Amen sagen im Himmel.

Emanuel Geibel

1847

Kein tüchtig Mühn, das seinen Lohn

mrbot — Wed, 02 Jan 2019 22:10:02 +0000

Kein tüchtig Mühn, das seinen Lohn
Zuletzt nicht reichlich in sich hätte!
Wie mancher grub nach Wasser schon
Und fand einen Schatz an selber Stätte!

Emanuel Geibel

1847

Der gestrenge Kritikus

mrbot — Mon, 31 Dec 2018 22:10:01 +0000

Ich hört' einmal ein Brüllen groß,
Schon dacht' ich: »Himmlischer Vater!
Das ist ein Leu!« Doch fand ich bloß
Einen ganz gewöhnlichen Kater.

Mag man immer den Löwenton
Dem putzigen Tierchen verstatten!
Die Bären und Panther läßt es schon
Und fängt uns die Mäus' und die Ratten.

Emanuel Geibel

1847

Des Zechers Traum

mrbot — Sun, 30 Dec 2018 22:10:01 +0000

Mit den Freunden bei der mächt'gen Bowle
Hatt' ich tief bis in die Nacht gesessen;
Sieh, da kam im Schlaf ein seltner Traum mir.
An dem Strand des unfruchtbaren Meeres
Irrt' ich von gewalt'gem Durst gepeinigt
Hin und her zur Zeit der Sonnenrüste;
Eine Quelle sucht' ich, einen Brunnen,
Mich zu laben, doch umsonst! Da rief ich
Sehnsuchtsvoll umher mit heisrer Stimme:
O wer schafft zu trinken mir, zu trinken,
Aber nicht zu wenig – ich verschmachte –
O wer schafft zu trinken mir, zu trinken!

Siehe, da geschah ein plötzlich Wunder;
Denn des Meeres ungeheure Tiefe
Ward verwandelt zur kristallnen Schale,
Drum als Kranz des Ufers Wälder lagen.
Klares Wasser sah ich drinnen dampfen
Hell durchsichtig; aber Riff' und Klippen
Waren eitel Süßigkeit und schmolzen
In der heißen Flut; des Abends Strahlen
Schossen als ein goldner Strom herunter
Edlen Geists und färbten bis zum Rande
Nun die Mischung, daß sie zitternd glänzte.
Doch zuletzt als Riesenpomeranze
Sank die Sonn' herab und wogte schwimmend
Auf dem Trank dahin, die Schale krönend.

Und begierig mit den trocknen Lippen
Schlürfend setzt' ich an, und schon berührte
Mir das seltne Naß den Mund – da weckte
Mich der Schlag der Uhr; vom Lager fuhr ich
Durstig auf und mußte herzlich lachen.

Emanuel Geibel

1847