Ballade

Trotzendes Gold seine Stirn war,
Süßer Todstrahl sein Haar,
Seine Lippen blühten am Altar.

Ob er kommt dieses Jahr –
Sein Herz pocht ganz nah.

Wo steck ich meine Liebsten hin,
Da ich nur seine Blume bin –

Dem Dichter färbt er die Schläfe rot.
Den Ritter schlägt er mit der Axt tot.
Aber den König trifft er nicht,
Der hat meines Bruders steinern Gesicht.

O, Sascha!