Franziska Gräfin zu Reventlow

Dem Tag ist so todesweh.
Müd giesst er aus goldenen Kelchen
Wein in den Bergeschnee.

Hoch schüchtert, scheu wie ein Reh
Ein Stern überm Uferschleh,
Und ziere, zitternde Wellchen
Gittern den Abendsee.