Freiheit

Mit gelad'ner Schießpistole
Kommt ein Mann, und »Halt!«
– Schreit er – »deine Wahlparole!
Oder du bist kalt!«

»Teurer Freund, es will mir scheinen,«
Sprach ich kurz und schlicht, –
»Jeder kann es anders meinen,
Oder etwa nicht?«

»Nein!« So schrie er wutentbronnen,
»Freiheit ist 's Panier,
Du bist nicht wie ich gesonnen!«
Und er schoß nach mir.